AWO sind wir denn hier?

Sommerfest im Haus der Alten -

wo man blickt ist nichts mehr frisch.

Wie soll man sich hier entfalten,

Stuhl an Stuhl und Tisch an Tisch?

Grillen soll das Motto heißen,

man hat Putenbrust geholt.

Keiner kann das Zeugs noch beißen -

vielleicht rutscht es dann verkohlt.

Glasig blicken Opa, Oma,

zu der kargen Rentner-Band.

Diese schmettert „La Paloma“ -

dann ist Oma eingepennt.

Jeder pflegt hier seine Grillen,

tief im geistigen Gedärm,

da zerreißt den Tag, den stillen

Ohr betäubend, Flugzeuglärm.

Leicht empört und tief getroffen,

ins sonst taube Trommelfell,

regt im Opa sich das Hoffen

auf ein Pils, eventuell.

Oma denkt an einen Roten

[vielleicht Trollinger?] im Glas.

So was weckt zuweil die Toten

und verspricht ein wenig Spaß.

Zwischen Leber und die Milz

passt zuweilen auch ein Sekt.

Opa ruft jetzt laut nach Pils,

dem Kamillentee nicht schmeckt.

Immer diese Kräuter-Plörre,

denkt der Alte und ruft: Spinnt's?"

Da bringt eine Pflege-Göre

eine Kanne Pfefferminz.

Auf dem Rost dampft noch die Kohle -

Katzen holen sich den Rest.

Opa hebt, zu aller Wohle,

seine Tasse: „Auf das Fest!“