Die Maske der Gelehrsamkeit

Sie thront im selbst erbauten Tribunal,
ihr Wort regiert ein dürres Reich aus Schein.
Sie spricht ihr Urteil stets zum ersten Mal
und meißelt ihren Hochmut tief in Stein.

Ihr Geist verwaltet einen Kerkerraum,
in dem sie jeden fremden Funken bricht.
Sie fällt die Axt in jeden grünen Baum
und nennt die kahle Erde neues Licht.

Sie trägt den Neid im schwarzen Seidenkleid,
bestickt mit Worten voller Wissenschaft.
Ihr Mund verkündet geistig Redlichkeit,
doch ihre Weisheit ist nur Maskenschaft.

Sie fordert Ehrfurcht, wo sie selbst nichts gibt,
und nennt die eigne Meinung ein Gesetz.
Sie hasst den Menschen, der die Wahrheit liebt,
und spinnt aus Neid ihr unsichtbares Netz.

Ihr Urteil ist ein kaltes Instrument,
das jede zarte Regung amputiert.
Sie nennt sich selbst ein geistiges Talent,
das nur den eignen Widerhall zitiert.

Sie sät den Zweifel, wo ein Funke glüht,
und raubt dem Geist den Mut zum freien Sein.
Sie hasst die Blume, die im Stillen blüht,
und hüllt die eigne Missgunst sorgsam ein.

Am Ende sitzt sie auf dem Richterstein,
umringt von Urteilen aus kaltem Erz.
Ihr größter Feind bleibt stets der fremde Schein,
denn Licht entlarvt die Kälte in dem Herz. 

© Sigrun Al-Badri/ 2026