Alle 71 Texte von Owald

Er: (pellt umständlich ein Ei, beißt hinein und läßt es aufs Bett fallen) Sie: (begeistert): Nochmal! Er: (grummelt leise vor sich hin und fegt die Eierschalen vom Bett. Sie landen in seiner Kaffeetasse.) ... Er: Kommt...

nimm deine rosarote brille ab und du wirst sehen meine augen sind wirklich rot

Im Wetterleuchten starben alte Träume. Sie treiben fort mit fahlen Wolkenfetzen, die klamm erleuchtet durch den Himmel hetzen. Im Garten ächzen Blitzableiterbäume. Durchs Fenster streift ein Lichthauch meine Räume. Die...

Den Urlaub in der Hauptsaison verbring ich stets auf dem Balkon. Dort seh ich die Geranien und denk sofort an Spanien, ich sehe die Begonien und denk an Katalonien, ich seh die Gladiolen, denk - immerhin - an Polen, dann seh ich die Hortensien...

ich bin die Jutta wie alt schätzt du mich ja ist schon richtig fünfzig doch die meisten die finden mich noch ziemlich jugendlich ich lauf ja auch nicht immer so wie jetzt rum ich finde ungeschminkt kann ich mir leisten du solltest mich mal sehn...

Ich wachte auf und sah ein Licht. Mehr sah ich nicht. Wo kam es her? Ich kam nicht drauf und grübelte und seufzte schwer. Es war ein Licht, beträchtlich hell, dabei nicht grell, mehr gelb als weiß, ansonsten schlicht. Und mir war...

Entrückt massiert der Wandrer seine Waden, und übers Wasser läßt er Blicke schweifen, die – wie die Hand das Fleisch – den Nebel greifen, der silbrig glitzernd in amorphen Schwaden die Wellen bald bedeckt und bald...

Die Langeweile tagt in Raum 3c. Für hundertsechzehn Leute ist hier Platz. Der Moderator spricht den ersten Satz. In einer Ecke stehn Gebäck und Tee. Das Publikum sitzt einsam und gebeugt. Im Handelsforum gibt es keinen Freund. Der...

mit lautem gepolter bist du in mein leben ge- stolpert auf leisen sohlen schleichst du nun davon von deiner spur gezeichnet stehe ich und schweige betreten.

sie wuchten sich mit stützbestrumpften mühen aus bussen, die hier jeden morgen halten, und schieben sich gen norden über kalten asphalt. es dämmert. ihre wangen glühen schon längst nicht mehr. sie blicken in die ferne, die hier nicht...

heute hab ich aufgeräumt reinen tisch gemacht mit mir hab die alten sachen weggepackt die alten bilder die alten lieder die alten gesichter verstaut in tüten kisten schuhkartons alles gut verschnürt und zugeklebt auf den dachboden...

als ich endlich bahnhof verstand war der zug längst abgefahren

ich bin zu alt um immer von später zu träumen also träume ich jetzt von früher und warte noch immer auf erfüllung _________ Marla zackenbarsch

In meinem Kopf tobt ein Gewitter, das mir Hirn und Stirn zerdrückt. Von Schlaf zu Schläfe blitzt es bleich am Horizont, der näher rückt. Die Wolken schaben steinern feine Rillen in das Schädeldach. Die Nase läuft davon, darunter liegt ein...

Seit das Laub weg ist, fährt die Kehrmaschine morgens wieder regelmäßig.

Entscheidungen muß man fällen, bevor sie fest stehen.

im licht der blitze zuckt die vorstadt träge. verstummt die stimmen, die am tag hier wohnen, verwaist die omnivoren dreißig-zonen. ein eisengitter zählt die hagelschläge. die aufgerauhte luft verbellt das grübeln. der...

Schlechte Vergleiche sind wie rosa Taschentücher ohne Zähne.

jeder hat sein päckchen zu tragen murmle ich gebeugt und weiß nicht mal ob was drin ist

Auf einer kleinen Lichtung tief im Walde, nah dem Gewerbepark mit Abraumhalde, auf einer trocknen Wiese grasen heute vier schmale, bleiche Industriekaufleute, die ihre Hälse gramvoll abwärts neigen, und deren Nasen schwach zum Boden...

als die flinte im korn aufschlug löste sich der entscheidende schuß Vom Flintendialog. Partiell. (Alpha) nur gute freunde