Alle 66 Texte von Zeder

Mir gefrieren die Tagean den Fingern das harte Wortim Mund spucke ich deinen Speichelauf den Gehweg trete die Heckezurecht bis sie sich schüttelt / Heute parke ich das Auto andersversalze die Suppekoche das Wasser grundlos streue ich Zucker auf...

Gregori schüttelt seine Sonnenbrille über dem Sand aus, so wie er alles, was er in die Hände bekommt, ausschüttelt. Er zieht dabei die Lippen etwas zusammen. Als er merkt, dass ich ihn beobachte, lächelt er und blickt mir ein paar Sekunden...

Wenn du schon rauchst, solltest du den Zigarettenrauch auch inhalieren, sagt er, und zieht an seiner Zigarette, saugt genüsslich etwas ein, was ich nicht sehen kann. Er hält demonstrativ die Luft an und pustet eine graue Wolke aus, die...

dürfen wir flackern in der nacht dem stehenden auto hinterher brüllen oder seufzend dem stein nachtrauern nachdem wir ihn ins wasser warfen. dürfen wir „früher“ denken /   sagen: wir mögen kein wasser keine katzen kein anstelle von den...

Zwielicht: Tagumrandung, Nachtumrandung. Ich trete in den Untergang hinaus und laufe, bis die Bäume kommen. Einer nach dem anderen, um ihre Postitionen am Asphalt zu beziehen als stünden sie dort immer und gehörten dort hin. Mein Nicken...

erst schaue ich dann stell ich einen käfig um das wasser pflanze die bäume um sortiere die welt tag für tag komme ich, frage mich vielleicht die weide doch auf die andere seite oder das gras grüner den himmel blauer die erde...

eine tablette vor dem frühstück für den tag, salome. dabei auf der bettkante sitzen und auf die uhr starren und wenn es zeit ist zu gehen, dann geht man einfach. man blickt nicht zurück. [II] ich kenne jemanden, der immer von...

Ich möchte niemandem Kälte geben, deshalb verpacke ich meine Hände stets warm. Zwischen dem Gestikulieren ziehe ich sie an mein Herz zurück. Wem kann ich hier erzählen, was Zuneigung heißt. Ich sage: Wenn das Herz...

die uhr tickt auf nasser straße. ein bautrupp reißt ein graues haus ein. die steine rieseln die nassen wände hinab, der staub verfestigt sich mit regenwasser, die sekunden zerreiben unter meinen füßen. immer...

Ich kann noch nicht auf Gleisen schlafen. Ich liege wach und träume weit und doch lauschen meine Ohren noch immer auf ein leises Surren. Der Wind weht hart heut Nacht. Ich hab das Bündel Sachen an den Baum gehängt, der träge...

mir träumt vom mädchen ohne augen, ohne mund, ohne ohren. es ist grau hier. der weg ist eben und führt an bahnhöfen vorrüber, die gefüllt sind mit zerrissenen geistern und zerrissenen menschen. sie starren alle...

Die Schräge des Daches über uns könnte sich ins Unendliche ausbreiten, ich kann nicht sagen, wie weit sie läuft, vielleicht aus unserem Universum hinaus. Vielleicht ist sie eine Treppe in eine andere Welt - und wir liegen...

In der Tiefe ist das Wasser Schwere, schläfrig schält das Ufer sich vom Schilf. Der Grund ist kalt und rau, die Glieder kämpfen gegen Stille. Manchmal verirrt sich eine Hand saugt die saure Luft der Tage auf tastet vagen Wind...

Wie die Ratten in den Löchern warten bis es dunkel wird. Der Nachbar hat Eulenköpfe ins Fenster gehängt, die Sonne bricht rostrot am anderen Ende. Der trübe Sprühregen breitet sich über den Bäumen aus. Wie wünschte ich jetzt zu hause zu...

Wenn ich singe, dringen tiefe Töne aus mir, dringen Töne tiefer als Fels (wenn man die Dinge singen hören kann). Ich würde ein Instrument aus Felsen bauen, wenn ich könnte, ich würde etwas aus Himmel bauen. Ich beuge...

Mein unruhig Herz sucht Platz zum Graben Es irrt nach weicher, warmer Erde, doch all das Laub birgt nur frostig trockne Wurzellabyrinthe Vielleicht ist es zu spät Jahr, denkt es und schläft schließlich am Fuße eines Baumes ein.