Am 30.04.18 veröffentlichte Texte 

man - was für ein wissen sehenswürdigkeiten jeder stadt kennst du und auch noch die stadt dazu mein allgemeinwissen - beschissen geographie versteh ich nie dir ist sie gegeben mir mein kleines leben sprachen aller länder ungelogen -kennt er...

Neulich trat ich in einer Castingshow auf. Ich sang I Will Always Love You von Whitney Houston - besser als sie es jemals vorgetragen hatte: Auf Chinesisch und rückwärts, während ich einen ganzen Meter frei über dem Boden levitierte. Beim...

Ist es die Unmasse Mensch Sind es die kalten Gesichter Ist es der irre Verkehr Sind es die beißenden Lichter Ist es der so enge Raum Sind es die Mauern, immer dichter Ich glaub, das Leben, die Stadt, dieser Traum Jetzt gerade .... /   zerbricht er

Auf den Bergen brennt der Schnee, und die Erde bebt. Die Luft erglüht, ein Feuer rast, wohl dem, der nie gelebt. Ein Gifthauch aus den Wolken fällt, und gelb verdorrt das Gras. Das Ende allen Seins ist nah, von dem man einstmals las. Aus...

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Wie konnte das nur passieren? Ich stand mit dem Panzer auf dem Marktplatz von Geislingen, und sah unweit das Monster aufragen, dessen Kopf durch die dicken Regenwolken reichte. Die Sonne schien auf sein Haupt, während wir hier unten, auf...

Die Sonne scheint und Vögel singen. Mit Zärtlichkeit streichelt der Wind die Blätter einer alten Linde, befreit die Schirmchen einer Pusteblume von dem Zwang dort festzustecken. Das Gras, auf dem wir sitzen, ist von sattem Grün, die Luft, die...

Lange genug habe ich mich in Realität gesonnt. Ich erhebe mich für einen Köpper von der Couch. Staunende Augen begleiten mein Eintauchen in den Wohnzimmerteppich. Dann bin ich weg und tauche erst zum Abendessen wieder auf.

Ihr zu gefallen, das war. Ihr zu entkommen, das ist.

Supermärkte sind zwar wichtig, können aber nervig sein. Niemals mache ich es richtig, welche Kasse soll’s denn sein? Dort, da stehen nur drei Kunden, ja, das hab ich gut gewählt. Doch ich steh gefühlt zwei Stunden, weil ein Rentner...

Wurd ein Blümelein gesät, leider ins Gemüsebeet, wo Kartoffeln, Kohl und Möhren über Feines sich beschweren. „Das ist gar nicht unsre Art“ hörte man [in sich vernarrt] die Kartoffel Reimhild sprechen, „diese Blühlust muss man...

Mein Koffer rollt fast von allein, braucht weder Sprit noch Diesel. Doch bei dem kleinsten Kieselstein, da bremst er dieser Wiesel. Natürlich war das Teil nicht billig, ich hege und ich pflege ihn. Vielleicht ist er noch Jahre willig und reist...