Das Café im Bahnhof

"Das hätte ich meinem Mann nicht antun mögen.“ Herta schwieg und lächelte bemüht. Irgendwie befremdete sie, was Ellinor erzählt hatte: Dass sie jahrelang Gedichte von einem Verehrer bekommen hatte, gedankentiefe, aber auch zärtliche Gedichte, sie sei seine „Muse“ gewesen, aber getroffen habe sie sich mit ihm nie. Herta hatte einmal ein Gedicht von einem Mitschüler bekommen, sie errötete innerlich bei der Erinnerung, es hatte ihre „üppigen Titten“ gepriesen, um die der Verfasser „so viel gelitten“ habe, sie hatte ihn nicht mehr eines Blickes gewürdigt. Ellinor hatte eins der Gedichte dabei und las es vor. Es war nicht unanständig – aber unverständlich, und das war fast noch schlimmer. Was dachten die Männer sich alles aus, um Frauen zu imponieren! Sie führten Balztänze auf, plusterten ihr Gefieder – machten sich lächerlich mit unverständlichen Worten wie Entelechie … Herta wollte etwas sagen – aber dann stopfte sie sich selbst den Mund – mit einem tüchtigen Bissen Schwarzwälder-Kirsch-Torte. Die aßen sie immer, wenn sie sich trafen – und tranken dazu fair gehandelten Kaffee aus Kolumbien. Nein, Else trank Malzkaffee, ihr bekam das Koffein nicht, sie hatte ein schwaches Herz. Zu der Runde gehörten noch Ute und Hedwig, aber Hedwig hatte zu Hause den schwer an Alzheimer erkrankten Mann, sie konnte nicht immer weg, und dann kam auch Ute nicht, weil sie in einem Wagen fuhren. Dienstag Vormittag um 10 war ihre Zeit, sie nannten es ihr Frühstück und eröffneten es immer mit einem Müsli für die Gesundheit, aber dann folgte die Torte für den Genuss.

Else und Herta klatschten nach Ellinors Vortrag, Herta schränkte ihr Lob freilich etwas ein durch ihr bemühtes Lächeln, aber ihr Mann war Organist mehrerer Kirchen, und da dachte sie halt ein wenig weniger großzügig als die anderen. Ellinor hütete die Gedichte ihres Verehrers wie einen Schatz. Sie gaben ihr das Gefühl, nicht nur Hausfrau, Gattin und Mutter zu sein – neuerdings auch Großmutter – sondern noch mehr, etwas Besonderes, eine Frau, die die Fantasie eines klugen und anspruchsvollen Mannes in Gang bringen, ja, in Feuer versetzen konnte. Jedes dieser Gedichte hatte sie genossen wie ein Stück Schwarzwälder-Kirsch, hatte die Worte, die sie nicht verstand, nachgeschlagen, und war dankbar gewesen, noch was hinzuzulernen. Else, die als Lehrerin immer von selbstverdientem Geld gelebt hatte, schlürfte ihren Malzkaffee, dann fragte sie schüchtern: „Was bedeutet denn eigentlich Entelechie?“ Ellinor erklärte es als eine innere Schönheit, wie sie schon in der Raupe stecke, erst im Schmetterling werde sie sichtbar. War es nicht herrlich als Muse einen Amateurdichter auf so einen Begriff gebracht zu haben? Sie hatten sich in einem Chat im Netz kennengelernt, sie hatte ihm ein Passbild geschickt, er eines von sich an sie – sie fand ihn gutaussehend trotz Stirnglatze und Doppelkinn - aber auf Abenteuer hatten sie sich nicht eingelassen, nicht einmal auf ein Telefonat. Sie waren beide verheiratet, Holger mit einer älteren reichen Erbin, deren Wohlwollen er nicht verscherzen durfte, sie mit einem Leitenden Ministerialrat im Finanzministerium, der grundsätzlich nur Sekretärinnen einstellte, die ihm „vorgetanzt“ und gefallen hatten. Ellinor wusste, dass sie eine vielfach Betrogene war, und Holgers Gedichte halfen ihr, das zu ertragen, ja, sie gaben ihr ein Gefühl von Erhabenheit über die schlüpfrige Welt des praktizierten Ehebruchs.

„Hallo Mädels!“ Hedwig rief es fröhlich aus, als sie verspätet am Tisch der drei eintraf. Ellinor, Herta und Else sprangen auf, sie drückten einander die Hand und gaben sich Bisoux. Das hatte Hedwig eingeführt, deren Mann für IBM vier Jahre in Paris gearbeitet hatte, sie war nach zwei Jahren zu ihm gezogen, und man machte ihr eine große Freude, wenn man sie Edwigue nannte. Wenig später wiederholte sich das Ritual mit Ute, die den Wagen noch hatte umparken müssen, weil ein Filmteam eingetroffen war, das den Platz für sich beanspruchte. Der kleine Bahnhof, in dem sich das Café befand, war der Bahnhof von Lunden, dem Ort, in dem die Seifenoper „Kornblumenblau“ spielte. „Was haben wir verpasst?“, wollte Ute wissen. „Wusstet ihr schon, dass unsere Ellinor eine Muse ist, die von ihrem Verehrer ‚Entelechie‘ genannt wird?“ Else war aus ihrer Malzkaffeemattheit erwacht, blickte mit leuchtenden Augen um sich und rief: „Warum hat den Schmetterling in mir noch nie ein Mann entdeckt? Ich war für alle immer nur die hässliche Raupe! Gib das Gedicht an Ute weiter, Edvigue, sie soll es auch lesen und sagen, ob sie Ellinor beneidet oder wie Herta auch ein bisschen verurteilt, denn ganz korrekt ist es für eine verheiratete Frau doch nicht, sich so als Objekt einer wenn auch rein geistigen Verehrung zur Verfügung zu stellen!“ Hedwig bedankte sich für ihr Tortenstück bei der Bedienung mit „Merci beaucoup!“, widersprach dann aber energisch: Sie habe in ihrer Zeit in Versailles kein einziges Ehepaar kennengelernt, in dem die Ehefrau nicht einen amant gehabt hätte, und sie selbst sei auch nahe daran gewesen, sich einen zuzulegen, aber dann sei ihr Mann leider wieder nach Hamburg zurückversetzt worden. Nein, es sei absolut selbstverständlich, sich der notorischen Treulosigkeit der Männer durch kleine excursions – wie sage man dafür – ja, richtig, Ausflüge zu erwehren!

Arbeiter kamen herein, um das große Schild (mit der schwarzen Aufschrift: LUNDEN auf weiß emailliertem Grund) zu holen, das für die Dauer der Dreharbeiten an der Gebäudefront befestigt werden musste. Es hatte zwischenzeitlich im Café an der Wand gelehnt. Das Hämmern, mit dem es angenagelt wurde, störte für eine Weile das Gespräch der fünf Frauen, die es genossen, sich einmal wöchentlich miteinander bei Kaffee und Kuchen gemütlich auszutauschen. „Jetzt werden wir für diese Serie wieder nach Lunden versetzt. Wie nennst du ‚Kornblumenblau‘ doch noch immer, Edvigue?“ „Une cucuterie!“ Sie lachten, das Wort war einfach zu schön! Herta verabschiedete sich als erste. „Frank muss auf drei Begräbnissen orgeln, und die Enkel sind noch zu klein, um allein zu bleiben.“ Kaum war sie weg, stand eine Flasche Freixenet Asti auf dem Tisch, die Gläser klangen aneinander.