Kindheitsküche

Meine Kindheitsküche war winzig und quadratisch. Das war die Küche meiner frühen Kindheit. Ein Küchenschrank, ein Gasherd mit Stadtgas, ein Waschbecken, ein Tisch. Drei Hocker. Ein Regal über der Eingangstür, auf dem Essigessenz und Sidolin standen. Ein kleines hochgelegenes Fenster, aus dem man einen Blick auf den Nachbarhof zu Frau Dahlmann und ihrer Pumpe werfen konnte. Und zum dahinterliegenden Haus von Tante Marha. Mein kleiner Bruder kletterte auf den Hocker und rief: “Hallo, Tan'Martha!”. In der Mitte der Küche war Platz für mindestens einen stehenden Menschen. Es wurde häufig gestritten. Über Tischmanieren und wegen Futterneides. Nur zwei Scheiben Brot zum Abendbrot waren erlaubt. Du wirst zu dick, hieß es. Frühstück mussten wir Kinder uns selber machen. Kernige Haferflocken von K*lln. Wenn mein Vater vergessen hatte, die Flocken in der Kantine vom Finanzamt zu kaufen, prügelten mein kleiner Bruder und ich uns bis aufs Blut um die verbliebenen Reste. Meine Mutter wollte lieber ausschlafen.
Ich betrachtete dann auf meinem Unterarm die Streifenabdrücke der Amnionbänder aus dem Mutterleib.