Tränende Glut

Träumender Scheit aus Holz,
voller Energie,
lachend im Feuer, schaffend,
ungeahnt bald – in Asche zur Zeit.

Kalter Ruß der Vergängnis nun,
ein neuer Scheit – muss herhalten,
im ewigen Zyklus,
wieder bald auch – in Asche zur Zeit.

Doch im Lauschen, störend,
vernommen, meine Holzscheite –
sie fühlen wohl,
bitterkalt ihnen – Träume zur Asche.

Jeden ebenso friert es,
selbst in Gedanken am Tage,
das Herz des Scheites,
in einem kurzen Feuer zu sein.