Mei, hat der ne schlechte Phase -
grad noch hell und Licht betont,
weht ihm Schwermut um die Nase.
Selbst mein Flieder, in der Vase,
spricht von einer hohlen Phrase
namens „Mai, der Wonnemond“
Ärgert er nur meinereinen,
oder gar die ganze Welt?
Frage ich und seh ihn greinen.
Bei dem Anblick könnt man meinen,
dass er keinen Maßstab hält
und vom Regenwasser einen
Hektoliter neu bestellt.
Soll ich lachen, oder fluchen?
mir ist nicht nach beidem grad.
Nein, ich will mein Ölzeug suchen,
Maiens Launen? Pustekuchen!
Diesen Gang will ich verbuchen -
ihm zum Trotz find er nun statt.