Ausgedörrt

Gott, was waren das doch Zeiten,

als wir nicht nur mit den Resten

Feuchtigkeit die Kehlen nässten.

Alles rege, alles munter,

Schluck um Schluck lief es herunter,

Tropf um Tropfen stieg der Pegel -

das getränkt sein war die Regel.

Wer stets aus dem Vollen schöpfe,

dem ist die Entbehrung Qual.

Langsam hängen unsre Köpfe

über trocknem Areal.

Merkst du nicht, dass wir verdorren,

trinken wolln wir, nichts als trinken,

unser Lebensgeist braucht Sporen -

Himmel, musst du uns so linken?

Doch was bleibt noch, als zu hoffen

auf dein baldiges Ergießen.

Sind die ersten Schleusen offen,

blüht erneut ein Wachsen, Sprießen.

Schau, den Garten sieht man warten,

dass der Mensch ihn gern betrete -

lass sie alle nicht entarten,

die Rabatte ... Sträucher ...

Beete ...