Die Straße wackelt wie ein nervöser Planet,
Laternen knallen gegeneinander, zwei streitende Götterhüften
jedes Geräusch ein Anfall.
Die Welt ist ein Röhren, ein Schnaufen, ein vibrierender, Kreissaal der dich einfach nicht absetzt.
du ekelhafter Rumpfkreischer
Der Himmel klappt auf wie ein überforderter Schrank,
Die Sonntagsmaschine brüllt an:
JETZT.
NOCH.
MEHR.
kurz frei, kurz hell, kurz leer
aus Brüllfetzenden Fugen
und der Wind kaut Tauben
und du riechst nach nasser pappe
und plötzlich steht ein Wildnispädagoge mit Dutt in deinem Wohnzimmer,
schaut dich streng an und sagt:
„Du hast den richtigen Ast noch nicht umarmt.“