Alle 109 Texte von minimum

du bringst den Schnee aus dem Gebirge morgens in die Stadt in merkwürdig geformten Resten auf deinem dunkelgrauen Dach du hältst nur kurz vor meinem Fenster und noch bevor du weiterfährst kehrt der Tag schon wieder an seinen Ausgangspunkt...

kein Nachtfrostschimmel auf dem roten Dach gegenüber aber Punkt halb neun die Abschaltung von Gelborange das teilnahmslos über der Straße hing jetzt bleibt noch das Tagesguthaben schütter und dunkelmittelgrau

vorm Eingang zur Kita auf dem Bürgersteig ein riesiger Löwe aus Plüsch drinnen toben Kinder fünf oder sechs Schritte weiter ein Zebrastreifen

die welken Burschen für alles wühlen im Garten eilen im Innenhof machen den Carport fit mit Brettern gegen Bretter stoßend die Plane auflegend für viele regennasse Jahre

beiläufig offener Hauseingang: verschollenes Kneipengrün wie eine kleinteilig gekachelte Botschaft aus den Siebzigern mitten ins physische Herz

strahlender Mittag: der Hubschrauber zum schwarz vibrierenden Punkt geschrumpft ein Brummen nur fürs Auge in einem Himmel der tiefblau nach den Rändern ausdünnt

kein wehender Bart (nikotingelb) kein verrotztes Riesentaschentuch nur Fressen im Gehen (die Wahrheit beharrlichen Hinsehens: Gebäck aus einer Bäckertüte)

der alte Mann auf dem Bürgersteig tritt einen Fetzen Papier unrhythmisch vor sich her zornig und doch selbstvergessen nach sieben acht Metern Desinteresse

Sommer auf der Schreibtischfläche: ein kleiner dunkelgrauer Fleck der ein sehr kleines Insekt war das mit dem Futteral einer Nagelschere beiläufig zerdrückt wurde