Alle 144 Texte von Erebus

Der bemüht sich ja nicht mal! Nix. Nada. Ludwig macht auf Schönhund. Ja, davon versteht er was: Den Blick verträumt in die Ferne richten, das rechte Vorderpfötchen erheben, elegant nach vorne abgeknickt, zum Waldesrand! Da werden alle...

ich habe nicht oft den Ruf gehört der den Sinn betört, den Sinn verstört, der die Waage verwiegt, das Wissen besiegt : das in Allem, in Allem: das eine liegt das Ende, das Ende. Es gab keine Wende wenn ich selten genug den Ruf gehört, der den...

Die Ursache für die Existens Gottes ist fehlende Existenz der Ursache.

Der Alte mit der Harke stand am Rand des Parkes längst bereit: nun hat er sich ans Werk gemacht; er jätet in der Ewigkeit. Der sammelt, wenn er Triebe schneidet, Vergänglichkeit und nimmt Gestalt. Dort, wo die Nebelherde weidet, an...

wenn man ein Buch aufschlägt und darin blättert die Seiten fächern auf [wie eine Blüte] und eine Blüte liegt darin

Die Themen klingen an und sie ertrinken im Rauschen eines Hintergrundes, sinken, so lautlos wie die Steine in den See. Der sich in Lehm und Weh erfüllt. So wunderbar, wie sich die Sonne rot dem Tag eröffnet, Flamme wird und Tod- so geht...

Siehst du, mein Kind, hier ist kein Stein: hier schlafe ich mit meinem Weib. Wir lieben uns im Buchenhain und mit uns schläft ein Stück von dir.

sich in Bewegung setzen

sich eine Zigarette an der nächsten anzünden

Die Kirsche ziert ein Mandarin, und Falb die Birke, Isabell. Im Apfel herrscht Limettengrün, die Nebel ziehen, wischen schnell zum Sterben blass ein Aquarell. Mir ist nach Öl und Terpentin, nach Farben, schwer und nicht pastell. Wenn...

Das Fenster hat zwei Rauten Licht geschnitten, die haben sich inmitten meines Zimmers breit gemacht, sind als Trapeze hin zum Bett geglitten, und legten sich ganz sacht auf mein Gesicht. Da ist dem Traum die Zuversicht gewichen. Ich bin erwacht,...

eines Tages, vielleicht wird sich die Sonne morgens kirschrot in den Osten heben. Mag sein am Mittag - in den Gärten rauscht ein leises Wehen - das wäre möglich. Oder am Abend noch der Wolkenbrand im Westen. Von Norden, ach, da...

saß neulich erst bei Klee im Klo und dachte drüber nach ... Warum grad du? Warum Miró? Klar. Hundertwasser sowieso, doch niemals was von Picassó! Der Mensch ist sonderbar.

Wenn ich denn je etwas lernte: Schnee ist die Ernte und Gestern zerschmolz. Ich bin die ewige, früh schon verhärmte Liebe und tot ist mein Holz. Wo ich mich dennoch bisweilen erfinde, wenn ich noch wachse in Borke und Rinde, dort ist...

Sein Vater winkte nicht, er ging den Weg alleine. Seine Frau, die ohne Gatten war, begrub die Träume und gebar ihr Kind. Und so, zu andrer Zeit, empfing auch dieses, was der Vater fand. Es hält die Muschel in der Hand und lauscht noch...

Juli, Wiesenbronn Nun sind die Tage hell und weit, sind ohne Zahl. Sie steigen, wie die Wälder aus dem Tal -Bucht um Bucht- und bleiben. Auf der Flucht der Felder, Matten, isabell und blond, treiben Wolkenschatten, schweigt die Zeit und...

schwer Du glaubtest, wer immer das Glück in der Saat, wer später die reicheren Ernten hat, der wäre am Ende wohl weniger satt: des Daseins. Bemessungen liefert der Grat von Unglück und Glück. Wenn die Stunden sich fad und...

. Du wirktest Zeitenferne, am Himmel trügest Du -im Licht der toten Sterne- dich unvermindert zu. Das glaubte ich so gerne und lernte noch dazu: Die Quellen der Photonen verlorener Äonen erloschen längst. Und Du? .

. Manchmal enthüllt sich ein altes Gesicht ein junges erscheint und das lächelt dich an. Wer ist das, wer bist du und wer bist du nicht, wo ist dieses Lächeln und wem bist du wann? .

. Es lindern all die eignen Tränen nicht. Sie erodieren Räume dem Verlust der alten Träume in Gemüt und Brust und, verdeckt von Strähnen, ins Gesicht. Ich lege Blumen zu dir hin, mein Schatz, du schläfst, mutiert zur...

wir fanden uns doch stets von einer Einsamkeit begleitet, es war ein Wesen, das nach Höhlen rief, nicht in den weiten Räumen, und es schlief nie um zu träumen, was es selbst bestreitet. Opak schien uns der Himmel ausgebreitet,...

. Er glitt mit der eiskalten Hand verlangend noch tiefer hinab. Sie rührte sich nicht, wie gebannt ergab sie sich ihm heute Nacht. Sie haben sich wieder erkannt. Er kam von den Bergen herab und hat ihr den Schlaf mitgebracht, den legte er...

. Hingabe. Niemals zuvor ist ihm Hingabe derart bewußt geworden. Auch nicht das Selbstverständnis der Entgegennahme, ein Zusammenspiel von Zweien, die ohne Worte ein unendlich Gleiches tun. Ein Gemeinsames ohne Schmerzen, Erinnerung,...

. Späte Erkenntnis ist ein Privileg des Alterns. .

Die Antwort zu finden dem steinernen Schweigen, wo Gräser sich neigen, dem Ort in den Winden, dort wuchern die Weiden und wachsen die Weine, doch Menschen sind keine, die Reiser zu schneiden: zu schneiden, zu binden, zu kränzen, zu...

. bunt, bunt war dein Mund Welke und Werden ein Brunnen und Bleiben - ach, wo liegt dieser Ort? Treiben und treiben und nie mehr das Wort - Schreiben, vielleicht .

. Dir hat kein Pferdekopf gehangen und sprach dir gut. Dir schwieg der Schrein. Der lud die andren ein, und dein - war wer? Der Geist, den du empfangen? Der hält dein Herz so taub umfangen, es wurde grau, doch nicht zu Stein, bei Tag und...

. Spiegelei in Pfützen wo die Hecken schützen im Gelände vagen Gedanken nachjagen die durch Köpfe schiessen .

. Gestern wieder diese Fraglichkeit im Nebelmieder; zögerlicher stieg die Zeit aus den Tapeten nieder, schwieg dabei und war erneut, doch nicht bereit. Es wurde auf die Wege Laub gestreut. Die Tränen hingen an Geweben links und rechts,...

. Einst schrieb ich zwei Gedichte. Das eine wurde wunderbar, das andere Geschichte. Das ging mit mir von Jahr zu Jahr und hielt mich an: Verrichte! Das erste nahm ich nimmer wahr. Es stand mir zu Gesichte: wer jeden Hoffnungsschimmers bar, dem...

Erst schätzte ich dich. Dann ein. Dann ab.

. Dich heißt man Umbra, Mandarin, Gebrannte Erde, Isabell. Mich heißt man vor dir niederknien, vor deinem welken Naturell. Der faule Zauber deiner Pracht bestreut erneut das Moderbett, das hast du mir zurecht gemacht, im kunterbunten...

. Sieh, dieses habe ich gefunden! Hier ist ein Grün, unendlich satt, und dort, wo sich die Ränder runden, Zinnoberrot, so blank und glatt, von tausend Äderchen durchwunden, doch unten Härchen weich und matt, man kann so viel...

. An einer Pfütze nippte Wind, ein Schauer fiel aus einem Baum. Entzweigtes Laub verlor sich, kaum begann ein Tag, wie Tage sind. Der sprach zu sich, wie einem Kind, vom Schlaf, der einen Traum besaß. Und davon, dass, als er...

. fibeln und fabeln weithin streckten sich die felder und verrieten schwerer äcker reichtum blüten schwollen ohne halt wie wüsten ö;lrenditen jener zeit das stete weiterwollen trank aus süßlagunen ammoniten sanken in...

. Auf deine Schulter lege ich Vergessen. Du sollst mir eine Hoffnung halten, es sei ein Rest noch unbemessen, der möge uns im Licht gestalten. Auf deine Schulter lege ich die Lüge, dass etwas sei, was nie geschieht. Ich bin so frei,...

. Du suchtest nach dem einen Bild worin das Kleinste und das Größte gemeinsam eine Form erfüllt. Da war die Blüte, die sich löste, von einem Trieb, so ungestillt. Und wenn dein Blick dann weiter wandert, dann ist im...

. Gedachte die Koprophage, bewährte Expertin des Dung- entsorgungssystems untertage, der eigenen Endlagerung, dann war ihr, ein wenig vage, als sei sie nur auf dem Sprung. Als läge die läuternde Schüssel, zur Lösung in...

. Von einem Fenster fallen zart Geranienblüten. Sieh, es fliegen auch die ein Stück, die schwerer wiegen. Bis sie der Wind zusammenschart. Und wieder suchst du deinen Part. Du denkst dich selbst in tiefen Zügen. Doch wenig wird...

. Der eine Sommertag, der, sich beschließend, mit dir im kühlen Laken niederlegte. Vom Garten Stimmen, durch den Vorhang fließend, der zum Gesang der Amsel sich bewegte. Aus diesem Tag die eine müde Stunde, die sich die...

. Älter ist dein Ursprung, Mineral, der ungeschürft in Tiefen bleibt. Rinne, wenn die Schmelze siedet, du, aus Erz. Kälter wirst du noch mit jedem Mal, wenn dich ein Hieb zu Formen treibt. Schale wirst du, kalt geschmiedet, du, dem...

. Der Himmel ist offen, kein schützendes Zelt, und niemand ist da, der die Sterne bestellt. Kein Hirte, der hütet, kein gütiger Gott, nur Echo und Nachhall, entropischer Schrott. Äonen versammelter Illusion. Ein einziger fragt...

. Du bist, das wusstest du doch immer, zuletzt das unbestimmte Wesen, das sich erträgt und hellt am Schimmer der Hoffnung: endlich zu genesen. Es buhlt der Tod und freit das Leben, in deinen Räumen weicht die Zeit. Der Schierling mischt...

. einer ist, der Zeit vertreibt, der Wolken schiebt und schweigt. Einer, der die Häupter neigt, zuletzt noch einen Namen schreibt: ich meine nein. keiner ist und keine Frist den Stab darüber bricht. Keiner, der die Welt bemißt,...

. Ich habe einen Brief von dir gefunden, nur ein paar Worte, krakelige Schrift. Mein Herz versank und trieb, von einer Drift ergriffen, zu den nie gelebten Stunden in jene Zeit und trank, um zu gesunden, noch einmal eine Zärtlichkeit....

Er wollte mich ins Jagdhorn boxen, doch ich habe den Rochen gebraten!

. Erinnere mich an das tiefe Begehren nach funkelnden Beeren im dichten Geäst. Benenne das Wort, das die dunklen und schweren Gedanken in lichtere Räume entläßt. Und laß mich vergeben, dass Zeiten bemessen, auch...

. Schwerelos tauchen aus tieferer Flut, immer die Trommel, die Wimpel voll Blut. Woche für Woche ziehst du in die Schlacht, achtest das Flottenverhältnis, die Nacht mühst du dich, müde, doch bleibt keine Wahl. Auf jetzt! Und...

. An manchen Tagen zerreisst ein Strick, ein Widerstand bricht, lautlos und still. Doch einmal erfand ich ein kleines Glück, das fragte ganz frei, ob ich es will. Klar, sagte ich und ich rückte ein Stück auf der langen Bank. Die...

. Du siehst ihre heitere, scherzende Runde, die frohen Gesichter und säßest doch auch so gerne dabei und vergäßest die Stunde, vergäßest die hinter verschlossenem Munde verstummten Gefühle. Doch spürst...