Kurzgedichte

Abends flackert das Bayrische Rote Kreuz blau am Fenster vorbei kleiner Störfaktor im Augenwinkel kein Verkehr kein Martinshorn nur ein winziges Flackern im Fernsehergrau vorbei am Jetzt und dem was den Tag spür- bar macht aus und...

. im bogengang fließen zähe schatten zögernd dem matten morgen zu kauert ein graues kätzchen - trauert um den abgelaufenen sommer treibt ein leichter wind dürre blätter unbekümmert drüber hin und...

Im Restaurant "Zum kalten Fisch" schaut er ihr tief in´s Dekollete der Fisch war alt und sie so frisch mit Namen hieß sie Dorothee Als sich die Kniee unterm Tisch berührten da vergaß er seine Olle bestellte eine...

. "Der Kelch ist voll", die Tulpe spricht an langen Regentagen, "oh, Herr im Blau, vermagst du nicht ein Wunder neu zu wagen? . Nicht Regen, Anregendes will die Welt. Gedenk zu handeln, es ist für Dich ein leichtes Spiel in...

sonnenstreifen spiegeln sich auf schnee ein windrascheln in den ästen baumkronen werfen tautropfen auf den boden und die kälte bricht in stücke so ist liebe vielleicht

* Stell dich ein auf mich. Darf dich als Glück ertragen. Wenn unsere Herzen zweisam schlagen, will ich nach Glücksmomenten graben. * © by F. J. Puschnik

Ich sehe blaue Lichter und höre die Sirenen. Jetzt wird es immer dichter, und meine Nachbarn stöhnen. Ich hielt das bisher immer für wildes Brunftgeschrei. Doch heute scheint es schlimmer. Ich schau gleich mal vorbei.

Ich möchte Tag für Tag mit dir erwachen aus ungestümen Räubernächten, nach stundenlangen Scheingefechten das Diebsgut dir zur Morgengabe machen und noch ganz andre Sachen.

. Selbst wenn ich in staubigen Stunden das Harte der Steine bebrüte, trotz aller Brüche und Wunden, den Bann meiner Unvernunft hüte, dann bleibst du und lüftest mein Schweigen. Du atmest im Schatten der Winde mir Wärme...

im keinverlag habe ich hemmungen keine zu sagen: die texte sind grottenschlecht meine? nein! die sind der stern weil vom genius besetzt - ich poste hier gern weil mich kein verlag schätzt

* Zeig mir die Wunde Stelle. Will sie breitschlagen, bis sie keinen Mucks mehr macht. Mein Beileid ist dir gewiss. * © by F. J. Puschnik

Die Dunkelheit, sie nagt am Tag und frisst das letzte Licht. Obwohl ich Schummerstündchen mag, fehlt mir jetzt dein Gesicht.

. Als es sich ausbreitet mit dem Flächenbrand unter der Haut, ahnen wir uns und das Feuer im Staunen, das alle Worte versengt. Ich verstumme an dir und atme mich aus und atme uns ein. .

Vor einem brummenden Gebläse lag ein reifer Appenzeller Käse und verbreitet seinen Dunst Kunst !

Die Multitaskingfähigkeit ist kein Talent von Frauen, das Männerhirn ist stets bereit zum Parallelverdauen. Es kann beim Lesen Bild und Schrift ganz mühelos verzahnen, weshalb man ihn mit Comics trifft und sie nur mit Romanen.

der vermaledeite zungenbrecher ist ein wahrer nervenstecher sorgt immer für versprecher hier hilft nur noch der silbenrächer der ihm die worte reduziert auf das er sich selbst auch blamiert

Ich beiße auf die Oberlippe und unten zieh ich eine Schippe, dann weißt du, was ich mein´. . Du hebst die rechte Braue an tippst an die Stirne dir noch ran - wir wissen´s ganz allein. . Und wenn ich dann erst blinkere und...

* Treulose Ewigkeit lungert im Windfang. Schillert vergeblich in pinkigen Farben. Will Zeitbolzen schlagen, Lässt seine Hirngespinste Himmelhoch fliegen. Rücksichtslos steht die Folter im Anschlag, Was bloß macht sie so unbedingt...

so sitze ich ich armer Wurm auf selbstgebautem Zweifelturm der langsam alles überragt und weil der Zweifel an mir nagt halt ich ein Fortgehn für gewagt

Manchmal, wenn ich müde bin, leg ich mir 'ne Tüte hin. Zünd sie an und qualm sie nieder, meistens geht's dann wieder.

glotzt mich an dieses verfluchte papier mit seinem flachen konturlosen blick drück ich ihm die tinte in die bleiche fratze bis sie blau wird und worte spuckt ohne blut ohne leben

Sie hat einen Käfig im Hirn - Gedankenvögel darin. Wild flattern sie hinter der Stirn, doch achtet, im piekfeinen Zwirn, die Mutter, dass sie nicht entfliehn. Nur einmal was Freches erleben, dann alles besprechen mit ihr ... Grad gestern...

in meinen Räumen suche ich mein Tagebuch finde dort nur mein Gedicht in meiner Hand unleserlich.

Es sind die Stunden der Nacht, die leise vergehen. Die heiteren des Tags, kann nachts niemand sehen. . Sie taumeln im Dunkeln dahin und finden kein` Halt. Sie machen dem Träumer nur Sinn, dem Wachen ist einsam und kalt. . Am Morgen weichen...

immer und immer wieder bis(s) ich dich kriege nie genug von deiner herzwut lebe ich

. Nur leicht rührt deine Hand an meine Außenhaut; was sich darunter staut, berührt sie kaum am Rand, erschüttert doch die Wand, von mir zum Schutz erbaut. So leicht, so lautlos laut zerrinnt sie: Dünensand für den,...

. War einmal ein dummer Drang, zeigte gern sich frei und frank. Dummem Drang gab nach ein Stück Mann und Drang kam nicht zurück. Publikum, noch stundenlang, redete vom dummen Drang. .

Ja .. ein Mini-Wort zwei Buchstaben eine Silbe oft gesagt auch bereut widerrufen - kostspielig Ja

Er sah das Feuer ihres Mundes, sie keifte ohne Unterlass. Es war wie Kläffen eines Hundes. Erst dachte er, sie mache Spaß. . Doch dann, dann blitzten ihre Augen ganz hasserfüllt und tränen-schwer. Sein „ruhig-ruhig!“ wird...

. wie sich blindschleichen nachts zwischen steinen die nachglut all täglicher sonne einverleiben, so wandle ich traum in das üppige schwemmland, das wir uns in stunden der wohl lust erwarben, und finde die mulde noch warm, die uns barg. .

. seitdem du dieses bild von mir gemalt hast hocke ich blass in seinem schatten und warte auf mich .

holz bin ich nun rahmen vergangener zeiten

Irrend durch die Gassen der vertrauten Stadt, suchend nach etwas, das ich nie besaß.

papierschwalben unterm arm fliegt er aus dem verlag

Es ist schwer zu ertragen das in Worte hineingewachsene Leid. Es sucht erlöste Zeit. Der kalte Staub der Zeit bricht sich in alten Heiligenbildern zu neu werdendem Licht. Es sucht erlöste Namen.

Das blinde Auge schläft noch an der trüben Quelle, nachtwärts klingen Worte, die Sprache werden wollen, doch der Tag hat keinen Klang. Singende Schleier breiten Stille aus, der Quell wird zum Weiher.

* Du darfst mir nicht durch die Latten gehen, da eher schon mal auf der Matte stehen. Eine Liebeserklärung zwischen Angel und Tür, das steht sich Alle Mal dafür. * © by F. J. Puschnik

danke kann auch heißen nein - danke bitte auch bitte - nicht

. ich bin der wunder wund der träume müde ein alter hund der eine warme ecke sucht der gute mensch der heimlich im verstecke flucht ich frag nicht nach dem grund ich bin zu müde .

* Sparsam in Worten, durch Silben geteilt. Reichlich mit Liebe, auf Spuren gezeilt. * © by F. J. Puschnik

. steigt etwas auf um wie ein stern am modehimmel hell zu lodern ist etwas neues nicht mehr fern . und . was modern war wird bald modern .

Ich denke auf schrägen Stühlen im Exil deiner Nähe. Eine Spiegel-im-Spiegel-Frage. Die Zeit fährt ohne mich ab. Mein Wir wird wertlos, doch unverkäuflich.

"die spinnt" ... reden sie ihre Blicke stechen wie Spindeln mein Herz / � ruht hinter Schloß und Riegel und draußen wuchert Wortgestrüpp

Oft kaufe ich mir dies und das, und frage mich hernach: Für was? Es dämpft nur kurz den Schmerz der Zeit, im Warten auf die Ewigkeit.

Ziellos irre ich, im Labyrinth deiner Gedanken. Und suche sie, deine Träume, die du immer verloren glaubtest. Doch am Ende finde ich, im Dunkel nur deine Einsamkeit.

Hand- und hautverlesen unsere Atemstunden. Ich schrieb Romane von hellwacher Stille auf deinen rosigen Duftkörper. Noch nie vorher drückte es mich nächtlicher ins Glück der Wunschlosigkeit.

... ist flüchtig wie ein Tautropfen des Morgens im Gras

Kerzenwachs tropft wie verlorene Zeit aus dem Licht. Ungenutzter Brennstoff, wie meine Tage mit dir, die ohne dich sind.

Frauen keifen, kaufen dann Männer kaufen, keifen dann

Wir wähnen uns im Wissensland als ständig Informierte, doch kommt dies nicht aus zweiter Hand, wars gar die dritte, vierte? Wir prüfen nicht - weil oft sehr fern - warum, was, wie, geschehen und dennoch äußern wir zu gern wie wir die Sache...