Auszug

Auszug

Als er heimkommt und die Haustür öffnet, stehen Kartons im Flur, im Wohn- und Schlafzimmer. Selbst in der Küche sind sämtliche Töpfe, Pfannen und übriges Geschirr verpackt.

„Wir ziehen aus!“, sagt sie.

Er versteht nicht und hat sie nie verstanden. Doch jetzt, wo sie so dasteht vor ihm, mit ihrem struppigen roten Haar, diesem knielangen weißen T-Shirt (Aufschrift: No Fun!) und den hochgezogenen rosa Kniestrümpfen, erkennt er, dass es ernst ist.

„Wir ziehen aus?“, fragt er.

Es klingelt an der Wohnungstür. Mit einer Handbewegung bedeutet sie ihm, still in der Küche zu warten, und verschwindet wortlos. Er hört, wie sie die Tür öffnet und sich dann mit zwei oder drei Personen unterhält. Was sie sagt, versteht er nicht.

Die Geräusche, die er danach vernimmt, interpretiert er als Wegtragen all der Kartons, die in der Wohnung verteilt stehen.

Wie lange er auch wartet, sie kommt nicht zurück. Stattdessen kommen auf einmal drei Möbelpacker in die Küche. Für ihn der Typus Türsteher, nur fehlt ihnen die immanente Brutalität im Ausdruck.

Er hat sich mittlerweile in die Ecke am Fenster zurückgezogen und stört so das weitere Geschehen nicht. Die Muskelprotze nehmen ihn gar nicht wahr, heben Hängeschränke von der Wand, tragen Spüle, Herd und Kühlschrank aus dem Raum, bis er am Ende solo auf seinem dreibeinigen Hocker am Küchenfenster sitzt und aus dem Fenster schaut. Nach der Küche verschwinden Wohn-, Schlaf- und Arbeitszimmer in einem mittelgroßen Möbelwagen.

Als er sieht, wie sie selbst einsteigt und der Wagen mit ihr abfährt, fällt ihm nur noch ein, dass sie seinen Hocker vergessen hat.