Brief an einen Penis

Digger…

ey

ey du

DUUUU

Duuuuuu da unten du kleines stinkendes stück Fleisch dass wie 'ne Zungenschlange an depressionen lutscht und auf jedem Geburtstag den Kuchen zuerst frisst und dann auf den Teppich scheißt, ja DU, ich red mit dir, du verschrumpelter Mini-Goebbels, du ex-latineum mit Restalkohol, du rückgratlose Fleischpeitsche mit mehr Falte als Plan, hör ma zu du Orgel aus Gammel und gescheiterter Hoffnung

was is los man, WAS IS LOS

ich geb mir mühe, ich dusch sogar manchmal mit seife, ich trag keine Unterhosen mehr von kik mit gelben bremsstreifen, ich hab sogar versucht mit frauen zu reden, ja, so mit Mund und so, ich hab Smalltalk gemacht, ALTER ich hab nach ihrem Tag gefragt und dabei nicht mal gekotzt, und du? du liegst da wie 'ne angefahrene Wurst aufm Bürgersteig, zuckt ein bischen, stöhnt leise, macht aber nix, NIX, null, nada, du 

und ey, ich erinner mich noch an früher, früher warst du krass, wir ham zusammen in Gärten gepisst und die Hecke hat sich bedankt, wir ham Nachts VHS-Pornos geguckt bei meiner Oma unterm Küchentisch und du warst direkt: ZACK, wie aus der Kanone geschossen, standst wie die Mauer von fucking China – unzerstörbar, proud, ready 4 war. Und jetz? jetz sitz ich wie 'ne traurige Möwe auf’m Klo, mit 'nem Schlüpfer von Inge in der Hand, und du glotzt mich an als wär ich der Hausmeister vom Weltuntergang. Was soll der Mist? WARUM?! WARUM DU FICKGERÄT MIT IDENTITÄTSKRISE???

ich mein ich hab’s ja verstanden, du brauchst Input, du brauchst Aktion, du willst Gefühl, du willst mehr als nur „hier haste 'ne Hand, viel Spaß“, du willst ROMANZE, du willst dass ich dich wie'n Kollegen behandel, wie 'n echten Typ mit Meinung und Bartwuchs, aber ey, wenn DU mir keine Rückmeldung gibst, was soll ich denn machen? Dir 'ne E-Mail schicken? Dir n Croissant backen?

und du sitzt da, im Heidepark, im fucking karussell, schwenkst n Pappschild:
„ICH BIN KEIN ZIERPIMMEL“
und ich steh daneben, mit Jogginghose und Selbsthass, und verteile Flugblätter die keiner will, außer vielleicht dieser eine Clown der nachts immer in meinem Kopf lacht und sagt:
„Brudi, vielleicht is nich ER das Problem – vielleicht biste DU einfach n scheiß Mensch.“

und ich nicke, ja man, ich nicke
weil’s stimmt
ich bin n Hurensohn, aber halt ohne Mutter
bin wie'n Tofu-Würger mit Nazi-Tattoo im Herz
bin wie’n Witz ohne Pointe
wie’n Korn ohne Glas
wie’n Kuss mit Zahnfleischbluten
und DU, du kleiner Schwanz, bist mein letzter Zeuge

aber ey, ich geb nich auf
ich mach hier keine Versöhnungs-Scheiße
ich will DICH zurück
ich will dass du wieder springst
dass du wieder schreist
dass du dich aufrichtest wie die Freiheitsstatue mit Dauererektion
ich will dass du knallst, dass du ZUCKST
dass du GANZ Deutschland mit deinem letzten Blutgebrüll aufweckst

und wenn du dann da bist
und wir wieder Seite an Seite stehen
ich mit Bier im Atem, du mit Stolz im Schaft
dann sagen wir:
"WIR FICKEN WIEDER"
und alle sollen sich verpissen, weil DAS ist Liebe, du Lappen!

in schweißtriefender Sehnsucht.