Die Feier der makellosen Hände

Im Marmorsaal der weißen Westen
versammelt sich die Welt zum Schein.
Man thront hier lächelnd auf Podesten
und salbt den Moder fromm und rein.

Die Akten, hoch wie Kathedralen,
verriegelt tief im Archivschrein.
Man lässt nur Splitter niederfallen,
genug, um unbefleckt zu sein.

Ein Sprecher, glatt frisiert wie immer,
verkündet salbungsvoll im Licht:
„Das Dunkel endet, welch ein Schimmer!
Zu viel Erkenntnis dient uns nicht.“

Hinter ihm, in dunklen Schränken,
liegt weiteres Papier versteckt.
„Zum Schutz“ – so spricht man mit Bedenken –
und hält es fest, gut zugedeckt.

Die Schuld, geschniegelt, fährt im Wagen,
sie lächelt kalt ins Rampenlicht.
Man sieht sie in den Logen tagen,
doch ihren Namen nennt man nicht.

Zum gleichen Fest, bei Fackelglanze,
wird anderswo der Sport geweiht,
mit Eis, Medaillen, Fahnenkranze,
und Chor-Gebrüll von „Zukunftszeit“.

Man baut die Täler um zu Bühnen,
bepflastert stolz den Alpengrund,
und glaubt, die Narben so zu sühnen,
die Berge schweigen kerngesund.

Auch Ordnung kommt im Amtsgewand,
bleibt, wie man sagt, diskret im Haus,
doch wer nicht blind ist, sieht die Hand
im kalt inszenierten Applaus.

So teilt man Schuld und Ruhm gerecht,
hier wäscht man rein, dort wird gejagt,
was unten fault, bleibt oben echt
und Menschlichkeit wird still vertagt.

©Sigrun Al-Badri/ 2026