Die Straße dehnt sich,
ein Planet ohne Umlauf, nur Zucken.
Die Welt ist Kreißsaal aus Beton und Stille
sie dehnt dich weiter,
bis du die Dehnung bist.
Der Himmel klappt auf,
ein Schrank voll abgelegter Sonntage,
die nach nichts mehr riechen als nach sich selbst.
Die Sonntagsmaschine setzt ein:
JETZT.
NOCH.
MEHR.
Kurz frei.
Kurz hell.
Dann nur das Dehnen.
Aus den Fugen sickert die Woche,
die Zunge, die sich selbst ableckt
und nichts mehr findet.
Du bist der Kern und der Schrank.
Du umarmst nichts.
Und in diesem Nichts
erkennst du:
die Maschine hat keine Fugen mehr
du bist die Fuge.
Ein fremdes Knirschen dazwischen,
wie ein Zahn, der sich im eigenen Kiefer dreht
und nicht aufhört.
(und dann nur noch
das
dehnen
eines Atems.)