Alle 453 Texte von Peer

Sie wollen alle nur dein Bestes. Und haben sie's, so sieh dich vor. Denn kannst du ihnen nichts mehr geben, woll'n sie nicht mehr dein Bestes, Tor.

Sie drängen immer wieder nach oben, die Fragen, mit denen das Kissen gefüllt sein wird, das dich einmal ans andere Ufer trägt.

Von Zweien, die es zart verband, hielt es ein jeder in der Hand. Bis einer launisch daran riss. Nun zog man, bis es sich zerspliss.

Es sprach der Esel einst zum Pferd: Ich gelte wenig und du wert. Doch lieber Niedres frei erkoren, als hochgelobt aus Angst vor Sporen.

Wenn ich mal nichts zu schreiben weiß, weiß ich halt nichts zu schreiben. Und laß es Schwarz auf Weiß und mit viel Worten um Nichts bleiben.

Die höchste Freud, das tiefste Leid, Sie kennen keinen Ton. Doch wer sie jemals miterlebt, Der sang ein Lied davon.

Wie geht es? Gut! Und selber? Auch! Spricht man und bleibt sich Schall und Rauch.

Ich lieb die bunten Steine, die sich zum Bilde fügen, lieb leise Zwischentöne, die sich nicht selbst genügen. Ich lieb die Schlüsselworte, die zur Erkenntnis reifen und dich, weil du als Teil mich des Ganzen lässt begreifen.

Erste werden Letzte sein, darum bleib im großen Rund. Denn die Richtung wechselt ständig, und die Letzten beißt der Hund.

Heimat war mir stets der Ort, wo der Grund Vertrauen weckte, und auf Freundschaft Aufgebautes sanft das Dach der Nachsicht deckte.

Es geht die Freud. Es kommt das Leid. Und beides dauert seine Zeit. Die Freude brachte Lust und Muße, das Leid gemahnte dich zur Buße. Es geht das Leid. Es kommt die Freud. Nur du pflügst tiefer durch die Zeit.

Im schwäbischen Städtchen Maulbronn, liegt talwärts ein Kloster am Bronn. Dort soffen schon Esel, Genies und auch Schnösel. Denn Schwaben hat viele davon.

Er liegt ihr zu Füßen. Sie geht über ihn hinweg. Dient ihr nur als Mittel zum Zweck.

Langsam erwärmt die Erde sich für den Gedanken, fortan allein zu leben, statt am Mensch zu kranken.

Die Tage der Erinnerung wogen Steinen, vom steten Strom gerundet und gekühlt. Doch als du kamst, ein Haus daraus zu bauen, da hatten sie die Wellen fortgespült.

Was man viel Versen anvertraut, gelänge oft mit drei. Und manchmal sind schon zwei zuviel für dröges Einerlei.

Mancher flieht auf eine Insel, die zwar Unterschlupf gewährt, aber durch Tristesse und Stürme immerzu das Fernweh nährt.

Ihr Team spielt wie vom andern Stern, und auch ein Fronk tritt für sie gern. Und lahmt das Spiel, kommt Faktor Schwein, da robbt der Ball von selber rein. Dann jauchzt ergötzt das Publikum: Wir müllern je- den Gegner um. Und Kaiser...

Oft kaufe ich mir dies und das, und frage mich hernach: Für was? Es dämpft nur kurz den Schmerz der Zeit, im Warten auf die Ewigkeit.

Wort Wort............Wort Wort.............................Wort Wort.............................................Wort Wort.............................Wort Wort............Wort Wort

Dass er das Kind einmal beim Namen nannte, hat ihr Verhältnis nicht im Grund zerrüttet. Nur beim Versuch es wie gewohnt zu schaukeln, hat sie es mit dem Bade ausgeschüttet.

Was bleibt von dir? Ein Häuflein Asche? Ein Stein vom Mückenvolk umschwirrt? Es bleibt das Hauchen einer Seele, das ruhelos im Netze flirrt.

Dieser Text ist ein Gedicht! Wohl verreimt und sinndurchdacht ist er kurz, prägnant und schlicht, schlüssig auf den Punkt gebracht .

Die Zeit färbt unsres Lebens Traum. Ein rauer Tag reisst ihn herab vom Lebensbaum. Als buntes Boot treibt er den Strom zum Meer hinab.

Er stellt sich nicht vor sie, steht ihr auch nicht zur Seite und auch nicht hinter ihr. Scheint ihr nur treu im Leide.

zwischen gedankenstrichen - schreibt das leben - geschichten setzt frage- und ausrufezeichen bis wir zu dem punkt kommen ...

Wer sich einmal mit Nichts befasste, der konnte es nicht richtig fassen. Denn Nichts ist schwerlich zu begreifen, und noch viel schwerer es zu lassen.

September, o September, you are not quite a member of fall, but let remember me times of riven temper in fears of close December, and small seed hope of semper

Manch Wort gleicht einem Blatt am Baum. Fällt es verfrüht, bemerkt man's kaum. Doch fällt es, weil es dürstend litt, so fallen viele weitre mit.

Heute hier und morgen dort, fremd war mir noch jeder Ort. Lebte mich dazwischen ein, kann nur dort "Ich selber" sein.

Erst war sie seine Nummer Eins, doch dann ward er zur großen Nummer. Zieht bei ihr eine Nummer ab, heißt sie ’ne Null, und macht ihr Kummer.

Weil er weiß, dass sie nichts weiß, weiß er sie vor Weiß zu warnen. Denn der Eisbär naseweis weiß sich weiß vor Weiß zu tarnen.

Er war ein Überflieger, doch nun ist er Geschichte. Man schichtete hier Erde und Stein zu mehr Gewichte.

Auch wer über das Ziel hinausschiesst, hat etwas getroffen.

Er war ein Leisetreter. Für viele war er Luft. Stahl sich aus diesem Leben wie ein verscheuchter Duft.

Sie denkt im Grund gering von sich, kreist stets um eine innre Leere. Und wünscht sich einzig nur dass der, dem sie an Wert verleiht, sie ehre.

Wird er des Nachts ganz eins mit ihr, durchdringen sie sich in den Träumen. Und erst beim ersten Sonnenstrahl sieht man ihn ihre Seite säumen.

Mancher, der in der Stille über sich hinauswuchs, knickte im anschließenden Begeisterungsturm ein.

Er trug sich oft mit dem Gedanken über sich selbst und über Schranken.

Bei ihnen dreht sich alles um sie selbst. Das Gestern macht den Schwindel von Heute zum Fall von Morgen.

Ich schreibe gerne dies und das, und davon meistens irgendwas. Denn irgendwer liest irgendwann von irgendwas er irgend kann. Doch lese ich nicht dies und das, noch irgendwann je irgendwas. Denn ich bin nicht ein Irgendwer und lese irgendwas daher.

Dies Gedicht ist nicht ganz dicht, drum wird es nicht lange brauchen, bis es leckt und untergeht. Blubb-blubb-blubb...schon sieht mans tauchen.

Fügt sich im Haupt zum Nichts ein Nichts, herrscht Nichts anstelle eines Dichts. Doch dass dem Nichts dies Werk entschlich zeigt: auch das Nichts verdichtet sich.

Wer immer klein beigibt, kann sich selten Großes herausnehmen.

Er sieht sie an, und sie erschrickt. Denn jäh begreift sie, wie er tickt. Nagt stets von unverbrauchter Zeit und lässt verdaute Ewigkeit.

Es goettherte der Goethe, und kleisterte der Kleist. Der Hölderlin klang höldern, und Heine heinte meist. Es rilkte Rilke metrisch, es stormte Storm am Deich. Doch schillern tat nur einer, drum kommt ihm keiner gleich.

dass die wirklichkeit träume überflügelte habe ich das wirklich nur geträumt?

Wer einen Strich unter eine Sache ziehen will, muss damit rechnen, dass der andere aufzurechnen beginnt.

Er hatte sie nicht auf der Rechnung. Dabei war sie keine X-beliebige und hätte seinem Leben eine Konstante verleihen können.

Sei nicht irdener als Erde oder luftiger als Luft. Sei nur Spur die stetig wechselnd, und so flüchtig wie ein Duft. Sei nicht nasser als das Wasser, auch nicht lichter als das Licht. Sei nur Tropfen, der verdunstet, oder Strahl, der darin...