Dieses hyänenhafte, selbstsüchtige Mitleid. „The Exploited“ heißt übersetzt nicht „Die Explodierten“. Darauf hast du mich aufmerksam gemacht, und ich hasse dich heute noch, nach all dieser Zeit und dieser Liebe und diesem Anfassen und Berühren und mit geschlossenen Augen Küssen, dem Atemtrinken und der Wärme der Haut. Ich könnte dir ins Gesicht schlagen dafür. Diese dichotomischen Dialektizismen, die sich nur in meinem Kopf abgespielt zu haben scheinen, dort aufgesplittet sind und verselbständigten. Wobei das natürlich fraglich ist, ob so etwas überhaupt geht, oder was das ist. Und auch der intellektuelle Atheismus kotzt mich zunehmend an, auch weil er nicht durchzuhalten ist, weil er wirkungslos sein muss angesichts gegenteilig gearteter Realitäten, auch wenn diese hoffnungslos banal und vollständig durchkonstruiert sind. Niemand hat das gewollt und auch kein Gott nicht. Andererseits: wo in der Bibel hätte Gott je gelacht oder auch nur geschmunzelt.
Deine Brüste waren immer viel zu klein, aber meine Hände auch. Und so liebten wir uns. Das glaube zumindest ich in meiner Affentraumwelt. Explodiert und die Faust im Gesicht – das ist doch Mumpitz! Du hast auf meiner Bettkante gesessen, während ich schlief, dein Bild war in meinen Hypothalamus tätowiert und ist da immer noch irgendwo zwischen den Falten. Eine blonde Göttin mit aschfahlem Haar und lodernder sprachloser Kühle. Und wieder vergesse ich die Vergangenheit und schaffe mir eine neue. Wells´ Zeitmaschine existiert in meinem Kopf, die Morlocks in den Höhlen sind meine Brüder, und sie beuten die Eloi auf der Oberfläche aus, indem sie ihre naiven Geschichten stehlen und in geheimer Schrift in ihre Steintafeln ritzen, wo jedweder Kreatur eine Bedeutung beigemessen wird; sie rauben die explodierten Jungfrauen und beuten sie zu ihrem Vergnügen und zur Fortpflanzung in unaussprechlichen Riten gemeinsam und alle hintereinander aus. Diese Schweine.
Ich habe keine Klavierspielerhände.
