Die fröhliche Runde

Überm dunklen Stiefelsee
sitzen Freunde beieinander,
zechen laut, sind guter Dinge.

An die Balustrade haben
sie den Marmortisch gerückt,
schmücken ihn mit ihren Füßen.

Und im Windlicht sterben zischend,
die das Licht zu sehr geliebt,
Flügel schön wie feinster Atlas.

Berti rezitiert Gedichte, die
der Berliner Hautarzt schrieb,
und sie trinken Rauenthaler

auf den kranken Großpoeten,
der auf durchgeschwitztem Laken in
Schlangenbad dem Tode trotzt.

Hinter ihnen, vornehm bleich,
ragt das Kurhaus in die Mondnacht.
unbeheizbar, unwirtschaftlich,

Abrissbirne wird‘s zerteppern.
Einer derer, die dort zechen,
ist der Enkel des Erbauers,

lud die Freundesrunde ein.
Klingklang machen volle Gläser.
Doch sie sind, die lieben Freunde,

leider schon seit Jahren tot,
und das Kurhaus ist ersetzt durch
eine Klinik aus Beton.