Volle Pulle freie Auswahl, denn auch Madonna und Lady Gaga – eine davon geht als Sommerloch (oder ist es doch der ewig rollige Bürgermeister?) - sind morgen in der Stadt: 'Christopher Street Day!' Und ich kann mich unter der Clownsmaske des Joker als wahnsinniges, anarchistisches kriminelles Genie überall frei bewegen. *Satire/Faktor aus*! Den dauergrinsenden Joker hat mir übrigens Frank n Stein eben frisch aus einer dementen Fresse geschnitten (ein wahrer Künstler der Typ!) - und ich lasse das Teil nun über Nacht auf meiner Haut antrocknen. Als wüsste er es, springt Holzpuppe Pflaume wie an Fäden gezogen im TV- Dauerfeuer 1 hoch und brüllt: „DAS IST SPITZE! - SPITZE! - SPITZE!“ Was ihm im Prinzip nichts bringen wird, denn diesen Pinocchio werde ich in Kürze meine ganz persönliche DARK KNIGHT bescheren. Es sei, er ist eine der Figuren von Doktor Munk und terrorisiert mit dem Ziel eine frei Welt weitab jeder Regel zu erschaffen das Publikum. Ob darüber jemand mehr weiß , - die Fernsehmacher in der erst besten Reihe, die GEZ - oder wer? Egal! Irgendwann habe ich den Komiker persönlich vor mir, da hilft ihm auch kein Batman; - es gnade ihm einzig und allein ICH, der allmächtige Joker, denn die Ränder spiegeln das Zentrum und agieren dessen Konflikte aus; den Rest vom Part übernehme dann ich: Wetten das?
In der Nacht fielen wieder Stimmen von der Decke. Die von Munk am lautesten. Bohrte mir eine Nadel ins Hirn. Beschimpfte mich. Behauptete - ich sei krank. Ein Psychopath. Hypnotisierte mich ans Bett. Durchleuchtete mich mit Laserstrahlen. Verfolgte mich, als ich in die Betonwand kroch. Verbrannte mich. (Ja, der Mann übt eine unendliche Macht über mich aus.) Nicht nur, dass mir heiß wurde. Schwindelig. Kotzübel. Ich kühlte einfach nicht ab. Nicht mal im Bad - unter eiskaltem Wasser. Am offenen Fenster. In feuchte Tücher gewickelt. - Ich saß stundenlang paralysiert im Bett. Rührte mich nicht vom Fleck. Zog alle Neuros auf einmal hinter. Kotzte in die Tüte. Prügelte ohne Zögern und Nachlassen auf die Stimmen in meinem Hirn ein. Zog (mir) den Zündschlüssel ab. Und das war dann genau die richtige Entscheidung. Doch damit wurden auch die Minuten wieder zu Stunden, stand die Zeit still. Egal, wie ich sie totschlug. Und ich sogleich die Rechnung bekam. Chaos. Seelenmüll. All die weg gespritzte Zeit. Jahre. Jahrzehnte. Von Munk intravenös in Kopf. Beine. Arme. Penis. Und. Hirn. Resektiert.
„Können Sie nicht schlafen?“ „Nicht so richtig...“ „Ist sicher die Aufregung vor Morgen... Schieben Sie mal den Ärmel hoch, das haben wir gleich!“ Dabei schlafe ich nackt. Immer. Das sollte er doch wissen. Wollte ich ihm sagen. Doch er donnerte mir das Teil in den Schwanz - und schon war alles rosa schwarz. Nur im Ohr nicht. Da klingelte wie irre das Telefon weiter. „Mutter? Hallo, - Mutter!? - Bleib bitte dran, ich rufe gleich zurück!“ Klack, Piep, Klack, Piep. Und das war es dann. Definitiv! Abgesehen davon, dass ich am nächsten Morgen tierisch kaputt aufwachen werde im Glauben ein Rudel lila Tiger gewesen zu sein. Dabei bin ich Joker. Und er Patrick Batman – der aus American Psycho. Dieser ... #Easton Ellis.
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