Lea (3)

Liebe Karla Janssen, die Angst, es könnte Dich gar nicht mehr geben, lässt mich zittern, während ich dies in eine der halbautomatischen Maschinen tippe, die bei uns in der Redaktion in Mode gekommen sind. Als ich nach Israel zog, habe ich absichtlich alle Brücken hinter mir abgebrochen und mir geschworen, nie ins Land derer zurückzukehren, die meine Eltern in Unglück und Tod  getrieben haben, und nun, ich falle mit der Tür ins Haus, will ich es doch, sitze hier nämlich mit zwei kleinen Mädchen, Glückl und Salka, der Journalist, der mein Mann ist, wurde bei einer Demonstration in Gaza erschossen, und Deutschland erscheint mir als Paradies, verglichen mit diesem zu seinem Unglück nicht zur Ruhe kommenden Staat, der unter seinen Nachbarn keine Freunde hat und findet. Aber sucht er sie? Ich brauche kein Geld, ich erhebe auch keinen Anspruch auf das schöne Haus meiner Eltern, das Dir gehört, nur erst einmal, vielleicht für ein paar Wochen bei Dir wohnen, das möchte ich. Du warst mir mehr Mutter als die verbitterte Frau Westfal, bei der ich aufwuchs und beten lernte zu einem Gott, der meiner nicht ist. Du hast mich schon einmal bei Dir aufgenommen, als ich erfahren hatte, dass mein Name nicht Westfal ist, sondern Wolf – aber ich rechne nach: Du musst inzwischen weit über Achtzig sein, Gott gebe, dass Du noch lebst und gesund bist. Deine Telefonnummer kann ich nicht herausfinden, das beängstigt mich. Die meine ist 970-xyxyxyxyxyxy, aber auch wenn Du mir nicht antwortest, ich setze mich in einer Woche mit den Mädchen in den Flieger nach Frankfurt. Ich umarme Dich und küsse Deine wunderbaren Hände – Lea.