Ich heiße Alan. Alan Turing junior.
Der Sohn von Computer- Turing?
Der Enkel.
Respekt!
Wenn ich träume, dann von ihr. Die mir mal so nahe war. Und sage nicht, du hast es nicht gewusst - wie viel du mir warst. Jedenfalls mehr als der Rauch, der dich hat weg getragen. Mehr als das Blut an meinen Haaren. Als Bilder. In meinem Kopf. Mehr noch als der Durst. Und als die schwarze Wand vor der ich sitze, um mich leer zu trinken. Um zu vergessen.
Wenn man liebt, sagt Franz, als er es liest, dann liebt man. Man kann Liebe nicht erschießen. Und dann weint er. Weint in das Finale. Sagt, ich habe dich belogen, wir hatten keine Auseinandersetzung, - ich habe sie aus Liebe getötet. Weil sie es so wollte. Wegen der Würde. Dem scheiß Krebs. Simpel, was?
Ja, sage ich, sehr simpel. Aber jeder Widerstand ist zwecklos. Es ist eine Riesen Sauerei. Das.
Und nun?
Ich besorge die Karre. Und du einen Koffer und eine Reisetasche.
Und wohin dann?
Wolkenweg 18. Im Keller steht eine Gefriertruhe.
In eine Truhe? Einfrieren? Niemals!
Sondern?
Wir bringen sie auf den Friedhof.
Was?
Ja, auf den Friedhof, - wie jeden normalen Menschen.
Das ist doch viel zu riskant ... Mann! Denk doch mal nach. Wie soll das denn gehen?
Ganz einfach: wir warten bis Abend, und legen sie dann in ein schon ausgehobenes Grab.
Das klappt nicht. Da musst du zumindest die Grube vertiefen, sie reinlegen und wieder was drüber machen ...
Na bitte! Sagt er. Geht doch.
Ne, geht nicht. Zufällig weiß ich, wie der Grundwasserspiegel ist. Und wenn du so ein Grab tiefer machst, läuft Wasser rein. Und dann ...
Mist! Was nun?
Na, wie ich dir sagte: Wolkenweg 18!
Könnten wir sie nicht da im Garten...?
Hör mir auf damit ... Sofort. Gefriertruhe - oder nichts!
Lass sie uns doch lieber auf den Friedhof. Geweihte Erde und so, greint er.
Gut. Dann müssen wir ein frisches Grab öffnen und sie dazu legen.
In den Sarg?
Wie sonst? Willst du sie obenauf? Oder drunter?
Drunter? Das kriegen wir nicht hin. Stell dir vor, da liegt son Dicker drin ...
Dann obenauf.
Und wenn dann Sand zu viel ist?
Karren wir den in eine offene Grube.
Na die werden Augen machen.
Wer?
Die Totengräber.
Sorgen hast du.
Der Blinde ist wieder da.
Im Hinterzimmer?
Ja. - Der vögelt dort.
Wie immer ... und so körper- und Ich bezogen.
Wie andere Taxi fahren.
Wo hat der nur das Geld dafür her, den Raum zu mieten?
Von der Versicherung!
Ah ja... Eine Versicherung für Absinthtrinker.
Was. - Du weißt davon nicht?
Kein Wort.
Als sie den Raum betritt geht es schon los. Work in Progress. Ahnst du? Dröhnt mein Kopf. Spielen mir die Augen einen komplexen Bildzyklus ein. Oder ist es das Hirn? Das mir die Sprache verschlägt. Denn am liebsten hätte ich sie sofort angesprochen. Ihr wenigstens den Namen raus gepresst. Um neue Motive zu haben. Ähnlich dem Semantic Web. Stell dir mal die Reihe vor, die sich ergibt. Dass diese Daten, die meine Gedanken sind, meine Träume und Wünsche, meine Ängste von allen gelesen, verarbeitet, transformiert und auf sinnvolle Art zusammengestellt werden können. Ja - dass Maschinen mit und auf diesen Daten sogar operieren können. Mit meiner Seele spielen. Lieber Gott mach mich fromm, dass ich in den Himmel komm. Im Rückwärts- Taggen. Der Königsweg. Stolperfrei. Wie aus einem Guss. Dabei möchte ich mit ihr viel lieber im Bett liegen. Einem weichen Bett. Mit Damast bezogen. Auf guter Matratze. Um sie in stabiler Seitenlage zu lieben. Und. Dass es am Morgen danach nach frischen Brötchen duftet. Nach Kaffee. Orangenmarmelade. Sie mich liebt. Ins Öhrchen beißt. Diese kleinen Verspieltheiten. Du weißt schon. Das Klischee, das hilft die Schwarte Männlichkeit/Weiblichkeit aufzubrechen. In die das Handy rappelt. Bekomme eine SM. Text: bin an der ostsee. himself kurt hier. anbei ein paar fotos. dem RA habe ich einen MB gesendet. das blöde arschloch. der hund ist hitzig. ich muss den lfd. windeln. und an der leine laufen. sauerei. im casino nur verloren. nie wieder money- back. cu. K.
Kann nicht für mich sein, - ist bescheuert wie Montag. Aber auch Sonntag ist kein guter Tag für eine solche Performance.
Sind Sie Absinthtrinker? Fragt mich die Fee.
Klar. - Ist der beste der Stadt hier.
Eine Choreographie in Grün, lächelt sie.
Van Gogh ...
Tango mit einem Ohr, sage ich.
Wollen wir?
1:1?
Aber immer doch!
