kotz traumatisch

Fuck Pozzo

Das Warten macht mich irre. Das ’nicht weggehen können’. Als wäre Godot Tatsache. Zumindest Pozzo. Dabei warte ich auf Munk. Sitze deswegen in der abnormen Welt des Stillstands fest. Warum auch nicht? Denn es ist schon ein Akt, dieses sterben im Leben. Das Warten. Auf eine glückliche Zeit. Als wäre man endlos. Dabei rausche ich, unauflösbar mit Munk verschmolzen auf das Ende zu. Trotzdem Frühling ist und gelber Blütenstaub sich mit jedem Windstoß erhebt, der sich mit der Luft vermischt. Ich muss dann immer husten. Und jedes Mal mehr. Kräftiger. Auch meine Nase schwillt von innen heraus an. Ist dann komplett zu. Ich binde mir deshalb ein Tuch um den Kopf. Den Hals. Ein grobes Teil. Könnte Leinen sein. Und ziehe mir die Brille enger an die Augen. Doch es bringt nicht viel. Die Zeit geht nicht schneller. Der Wind bläst nicht schwächer. Der gelbe Samen wird nicht grüner, oder gar braun. Der verliert sich auch nicht in meinem Hustenreiz. Dem kratzen im Hals. An meiner Verzweiflung. Schon überhaupt nicht an der Rasierklinge. Mit der ich mir in die Arme ritze. In die Haut der Beine. Und der endet auch nicht mit dem knacken der Knochen, wenn ich mir einen nach dem anderen die Finger breche - um Schmerz zu spüren, Leben. Hin zu der schweigenden Sonne und dem pochenden Blut. Um zu merken, wie ich mit jedem Schlag meines Herzens (immer mehr) vertrockne. Immer schneller. Und meinerseits zu Staub werde. Der sich auf alles legt. Durch den hindurch unser Lied nicht mehr zu hören ist. Wäre Munk nicht. Der gegen Mitternacht kommt, hell wie ein Stern am Himmel und mich freischaufelt. Endlich. Der mir das Blut aus den Augen wischt. Der mir die Risse an Armen und Beinen versorgt. Mein Herz. Der „ ...nehmen Sie" zu meiner Seele sagt. Und mir eine Handvoll Pillen in die Wurzel drückt. „Nehmen Sie!" Und ich schlucke, bis die Dunkelheit Dämmerung wird. Bis der Wind die Wolken in ein anderes Land treibt. In ein fremdes Dasein. Dass dann ungeduldig „Mann, nun nehmen Sie es doch schon!" sagt. Und ich es dann - nehme; was bleibt mir auch sonst?

Fire Within

Wäre ich der eine

Der deine

Platz in deinem herzen ein

Gedanke an liebe gewesen

Nicht des tiefen grabens bitterer boden

Und du wärst du

Eine frau die

aus wohlergehen gemacht

Lachen bis zum abwinken statt

mit nicht wieder zu erkennenden

Szenen die uns das leben schreibt

An die meine erinnerung langsam

schwindet

Das immer geliebt nie geliebt oder

Doch nur eine

Leere größer als alles

Meer als die

Traurigkeit in meinem

Herzen

An ein verdorbenes abendessen

Das man nicht mehr

Weil du es mir nicht früher gesagt das

Wer nicht liebt

niemals geliebt sein wird

24 Paranoid Hours From Tulsa

„Ich erinnere mich an Jimmi, - und Sie, Munk?"

„Wie heute", sagt der, blättert in Jimmis Akte, „von wegen Ausgangsantrag!" Liest, wie Jimmi damals aus dem Haus ging. Die Wohnung von Ellis verließ. Die er ein paar Tage zuvor auf der Herrentoilette des Bilka- Kaufhauses nähe Bahnhof Zoo kennen gelernt hat.

„Du warst der Einzige, am Pissbecken", sagt Ellis, „der seinen Schwanz nicht mit einer Hand verdecken konnte!"

„Und?"

„Das sind meine Beobachtungen von 3 Stunden!"

„Und?"

„Wo ich bin, wird immer satt gepisst!"

Trotzdem verlässt Jimmi seine Pissoir- Bekanntschaft Ellis an diesem Abend. Es wird gegen 23 Uhr und ein paar krumme sein. Und es regnet leicht. Obwohl Sommer ist. Und feucht- lauwarm ist es. Mehr als schwül aber ist es in der Taxe, von der sich Jimmi in den Tropic- Hot- Club Ecke Akazienstraße bringen lässt, - ein immer brechendvoller Laden. Trotzdem sieht er sofort Lola. Er kennt sie flüchtig. Will aber immer mehr, wenn er sie sieht. Es klappte bisher aber nie. Heute kommt er aus der Nummer besser raus. Weil er es will. Notgeil ist. „Und du?" Fragt er Lola. „Ich auch!" Sagt die. Also gehen sie. Nicht weit. Denn Lolas Wagen steht auf dem Parkplatz. Und mit dem wollen sie... Ein Stück ins nicht weit gelegene Grün, - wo 90% der Pärchen aus dem Tropic- Hot- Club ficken. Kaum 15 Sekunden später sind sie beide nackt. Liegen die Klamotten auf dem Wagendach. Um die Karre verstreut. Sitzt Jimmi auf der Autohaube und lässt seine ansehnlichen Zentimeter in die Nacht sehen. Bläst Lola seinen Schwanz gegen den Mond an. Und gegen Gene Pitney ’Something's Gotten Hold Of My Heart’. Den Song findet man bei Youtube. Hier läuft der vom Band. Jimmi liebt Gene Pitney wegen des Songs. Er kann dann länger als sonst schon. Und so ist es. Denn als sie nicht mehr kann, will er immer noch. Pitney war inzwischen der Mann ‘Who Shot Liberty Valance‘. Es ist also noch Luft im Kasten, Alte. Denkt Jimmi. Doch Lola stellt sich tot. Rührt sich auch nicht, als er sie von hinten. Zwischen die Titten. In den Mund. Rundum. Bis es keinen Spaß mehr macht. Wer will schon ein Stück Holz reiten? ’Black Is Black’. Oder? Okay, 10 Minuten noch.

„In 3 Tagen sind wir am Meer, Süße!" Singt er. Während er sie mit den Klamotten zusammen in den Kofferraum stopft. ’True Love Never Runs Smooth’. Danach ‘That Girl Belongs To Yesterday w/B Side Who Needs It’. Much better kann es nicht laufen, Gene. Oder?

Im ansatz helden

Wenn wir sitzen

Gläser vor uns

mit weißem schaum darauf

aus denen wüste erinnerungen schlagen

Aschenbecher um

die reste vom brand der wälder aufzufangen

In die wir eitrige brocken kotzen

Wenn wir immer wieder

neu bestellen um uns zu betrinken

Das blaue blut rot im heißen kopf uns

Heiser lachen

dass die hunde jaulen

um steine zu erweichen

Die wir im dutzend in porzellan becken pissen

Stinkenden kot an den schuhen

Mit denen wir köpfe gegen wände und türen schlagen

All die hoffnungen in eine zukunft

In der wir alle versinken

Während sie uns holen

auf pritschen schnallen

Um unserer seelen irren hirne

Augen und finger brechen

Die in gewalttätiger ruhe in ketten zu legen

Spritzen aufziehen

um die wahllos in uns einzustechen

damit unser widerstand traum wird

Hass und wut lebloser beton

um uns wie das eis der tage

übereinander zu stapeln

Doch wir tanzen

Tanzen liebesbriefe an das leben durch unsere zimmer