Ein Totengespräch

Homer: Nenne mir, Fremder, den Namen, den Papa dir einst gegeben.

Lukian: Ich fasse es nicht! Das ist doch ... wahrhaftig, Homer, den sie den Lehrer Griechenlands nennen! Gleich habe ich dich erkannt an deinem wallenden Haar, dem starken Bart und vor allem den blinden Augen. Gerne will ich mit dir sprechen, doch tu mir die Liebe, es nicht in Hexametern zu machen. Ein Lyriker war ich nie. Sprichst du nicht auch Prosa?

Homer: Versuchen will ich es. Obwohl ich nach 48.000 Versen schon so weit war, selbst beim Einkaufen in Hexametern zu sprechen. – Es freut mich, daß du mich erkannt hast, haben doch nicht wenige Menschen, Törichte!, behauptet, daß es mich gar nicht gegeben habe. Blind bin ich übrigens nicht, nur sehr stark kurzsichtig; da hat die Überlieferung, wie sie es meist tut, übertrieben. – Doch sag mir an, immer noch weiß ich deinen Namen nicht.

Lukian: Lukian ist mein Name, gebürtig aus der schönen Stadt Samosata in Asien. Gelebt habe ich Jahrhunderte nach deiner Zeit, auch wenn weder ich noch sonst jemand wissen, wann genau deine Zeit war. Schriftsteller war ich wie du, wenngleich in anderem Stil. Doch die Götter, die du erfunden – ich nehme an, du hast sie erfunden -, über die habe auch ich viel geschrieben. – Was mich aber über die Maßen erstaunt, mein Bester, ist der Umstand, daß ich dich hier als Schatten im finsteren Hades treffe. Sicher war ich mir, daß Radamanthys, der Richter der Toten, wenn überhaupt einen Sterblichen, dich in die elysischen Gefilde versetzt hat.

Homer: Ach, sprich nicht davon! Mein Gerichtsverfahren war ein Desaster. Vorgeworfen wurde mir, ich hätte die Götter herabgesetzt, indem ich sie als Ehebrecher, Knabenschänder und Kriegslüsterne dargestellt hätte. So soll ich dem Glauben der Menschen an sie geschadet haben. Dabei wollte ich doch ...

Lukian: Das ist ja ein hübsches Zusammentreffen! Mich hat man in den Hades geschickt, weil ich die Götter lächerlich gemacht haben soll. Nicht wie böse, aber doch ganz so wie ziemlich alberne Menschen. Ich sehe es noch vor mir, wie Radamanthys mir mit flammenden Augen meine „Göttergespräche“ unter die Nase gehalten und ausgerufen hat, für mich sei der Hades noch zu schade.

Homer: Wir konnten beide nicht daran glauben, daß die Götter einfach nur edel und verehrungswürdig sind. Gehört habe ich jedoch durch Neuankömmlinge, es sei lange nach mir eine Sekte entstanden, welche die Zahl der Götter rigoros auf einen einzigen reduziert und diesen als lauter Liebe gepriesen hat. Dann müssen ja friedliche Zeiten entstanden sein auf der sich weithin erstreckenden Erde.

Lukian: Oh, diese Sekte kenne ich. Auch über die konnte ich nichts als spotten. Aber ich will dir etwas sagen: Siehst du die riesige Masse von Schatten dort unten im Tal?

Homer: Nein.

Lukian: Ach, ich vergaß, du bist ja blind, nein kurzsichtig. So sage ich es dir denn: Das sind die Schatten dieser Sekte, die sich Christen nennen. Das mit Liebe und Frieden haben sie nicht hinbekommen.

Homer: Dank sei den Göttern! Die Welt ist nicht so, wie manche sie gerne hätten. Und wie die Welt, so die Götter. - Wissen möchte ich wohl gerne, wer es denn eigentlich ins Elysium geschafft hat.

Lukian: Diejenigen, so denke ich, die allezeit davonkommen, weil sie genug Geld haben, um den Richter zu bestechen.

Homer: Du bist wahrlich ein Spötter, mein Freund. Aber du befolgst – und sicher auch beim Schreiben – eine Regel, die ich hier kürzlich von jemandem vernommen habe, der sich Billi Weilder oder so ähnlich nannte und als Filmregisseur bezeichnete – was immer das sein mag. Er sagte, die heiligste Regel der Künstler sei: Du sollst nicht langweilen! Und sowas können wir gerade hier im Hades wahrlich brauchen. Magst du mir von deinen Geschichten etwas vortragen?