Wie eine Delle im dreidimensionalen Raum ruht dieses mögliche Loch in sich selbst, nur bedingt durch andere Löcher; jeder möchte im Grunde so ein Beinaheloch sein, dass außer sich nichts hat und braucht, autark, autonom, in sich ruhend - wir alle sind diese Dellen.
Manche sind auch Beulen. Aber denen geht irgendwann – und Zeit spielt keine Rolle – die Luft aus, und dann platzen sie einfach. Gedärme explodieren, Gliedmaßen fliegen durch die Gegend, nichtvorhandene Hirne vaporisieren sich selbst. Schrecklich anzuschauen im Rahmen der Evolution. Wenn die Augäpfel auseinandergelaufen sind wie zerlassene Butter in einer heißen weltraumbeschichteten Pfanne. Häutige Penisse stürzen unbedarft zu Boden, schrumpelige Hoden ziehen sich vor Angst ins verquere Becken zurück; der Bauchnabel – sofern vorhanden – stülpt sich nach außen wie ein Plastegartenschlauchanschluss an den Wasserhahn. Dann wechselt die Farbe der Haut von orange zu grün zu grau. Jetzt ist Feierabend; und jeder, aber auch jeder, der das gesehen hat, wünscht sich wieder eine Delle sein zu dürfen.