Alle 109 Texte von Alpha

Ab und an macht die Nacht einen Happs ohne zu schlucken. Ihre Zunge ist brüchig. Dort wartet man dann.

In dieser Zeit gingen wir oft an den See wenn der Himmel brechend kalt war hielten die Hände fest schickten die Köpfe aufs Eis. Pirouetten, gesponnene und so viele geschlagene Haken. An vielen Stellen brach der See zweimal -

die Scheunentore klappern nicht mehr im Wind, ihre Gelenke sind gefroren. hier im Land, in dem es keine Häuser gibt, nur Scheunen, ist der Schnee groß geworden. bis zum Horizont ist es weiß, verstreute braune Reste von Wald, im...

vor mir liegt eine tote fliege auf dem tisch ordentlich auf dem rücken die beinchen berühren sich als hielte sie an etwas fest das nie existiert hat als spräche sie ein gebet vielleicht, denke ich, umarmt sie sich selbst

unvollendet einen ganzen halben herzschlag bin ich gleitet dein gesicht aus meinem spiegelbild mir unbekannt

graupel neigt sich | hinter den rippen ins geäst wie | ein versuch des greifens ein sinkendes dach | flüchtiger tage das licht verebbt | in letzten konturen unter den bäumen | zieht eine regung leise wandert moos | über die stirn

eben saß ich noch zusammen und spann gedachtes vor mich hin. (schwer in die hand gestütztes kinn) wollte nur sammeln, was ich weiß. es fiel mir ein, dann auseinander. - glaubte dich dazwischen; dort, wo gesten jetzt verschwimmen....

maigetümmel murmelt übers pflaster zwischen mir und dem ende des platzes : fahrräder bei familienausflügen tratschende jungröcke lippenstift mit vanille eis stofftaschen kichernde luftballons auf der bank ein hut zwei...

halt inne! deinen ungewaschnen atem dieses fragen das dürftig geflickte vertuschte kalendergesicht am ende findest du in wellen und womöglich noch dich selbst