Ich spüre.

Ich spüre, dass das irgendwann vorbei sein wird. Ob schon morgen oder erst in 40 Jahren, weiß ich nicht.

Ich spüre, dass es irgendwann kein Morgen mehr geben wird. Kein Aufwachen oder Zubettgehen zur vielleicht gleichen Zeit und solche Rituale.

Ich spüre, dass auch ihr irgendwann nicht mehr da sein werdet. Entweder vor oder nach mir, ganz selten zur genau gleichen Zeit.

Ich spüre auch dieses Erdbeben. Mal mehr und mal weniger, aber immer ist es da.

Ich spüre manchmal sogar, wie der Boden rissig wird und habe kurz Angst davor, dass diese Risse mir davonjagen.

Ich spüre, darin zu verschwinden: In den Rissen, in der Vergangenheit. Weil es dann keine Zukunft mehr geben wird.

Ich spüre also viel und wenn ich Angst habe, vor irgendwas, dann ist das nur ganz kurz. Denn Angst ist nur die Angst vor der Angst.

Ich spüre, dass ich damit oft alleine bin. Menschen ängstigen sich etwa hier in Deutschland vergleichsweise selten vor Naturkatastrophen, aber vor so vielem sonst.

Ich spüre genau, was ICH spüre. Vielleicht spüre ich, was (die) Menschen nicht spüren: Etwa Risse im Boden, meine Verbindung zum Universum und fast keine Grenzen.