Zorn sagt:
Während die Zeit so dahin lief, tropfte die Hoffnung an diesem kindlich-bunten Regenschirm ab. "Lass uns Kiesel werfen gehen.", sagtest du und gingst. Ob wir nun sterben oder leben, das mache keinen Unterschied mehr, sagtest du. Mit diesem blitzenden Lächeln, das doch nur alte Wunden aufriss. "Salzstreuer.", dachte ich mit bewölktem Blick. Du gehörst zu mir, bist das Fundament meines Ichs. Ob du es wohl weißt?
Im Schlamm liegt uns're Kindheit und atmet schwer. Von hier oben sieht sie winzig und eindrucksvoll aus. "Hexenhaus", denkst du. So, wie du damals dachtest, dass doch jeder gerne einmal in einem Schmuddelporno zu sehen sein wollte. Im Suff steigen wir auf, wie ein gescheuchtes Rudel versiffter Stadttauben. Geben unverständliche Laute von uns.
Ungehört.
An deinen Händen klebt das Blut meiner Unschuld.
Über deinem Bett hängt mein Paar Flügel. Hast mich gebrochen.
"Du warst so schön", flüstertest du, "obgleich du nie makellos warst, Hure." Begieße dich und mich mit Schnaps. Heute, morgen. "Gestern sowieso", antworte ich auf Ungesagtes vom anderen Ufer der Erinnerung. Träume vom Zeitreisen. Selbstmorversuch gescheitert. Bücke mich nach der Kippe, die du fallen gelassen hast. "Ja, bitte?!", grinst du die Welt an.
"Wieder nur Hure, die barfuß über Lavafelder irrt", denke ich, während Schneewittchen für uns stirbt.
KoKa antwortet:
Du fängst meine Worte und machst Sinn obenauf. Während ich die Axt aus einem Körper zog, nahmst du eine Klinge in die Hand. "Wo war ich da?", frage ich mich und glaubte ich, die Tränen seien Regen? Ich wurde klatschnass. Innerlich ein Meer, gemischt mit Sand und Kies. Deine Mauer, meine Wand, wie blockiert wir doch sind. Zusammen zu trinken oder zu sterben, zu springen, im Flug nach unten, wenn es nur Zentimeter sind - damit wir lachen können und doch etwas mutiger sind. Blumen magst du nicht, du meidest den Geruch von Frühling, wie ich den vom Sommer. Du siehst mich an, sagst: "Einmal um die Welt?"
Ich nicke, aber was bedeutet ein Nicken, wenn ich Herbst zeichne und du grau malst? Wir lachen für die anderen, weil wir für uns sind, einig aber, nie. "Schmalz", sagst du, "mit Salz", antworte ich. Wundfieber. Deine Klinge taucht abermals in deine Haut, ich sehe dein Blut und wäre gerne dessen Linie, dabei lebe ich deinen Schmerz, um ihn zu begreifen. "Herz", flüsterst du und meinst nicht mich, meinst nicht dich, meinst das verlorene. Wir erheben uns vom Asphalt, die Leute sehen uns nach, wir sind die Obdachlosen der Stadt ohne Namen und beobachten die Münder, die sich ausgeschwiegen, auf saubere Betten legen, weil sie es können und weil wir es einst mussten - doch für jede Kröte, zogst du deine Klinge und ich, mein Schwert. Baden wir in dem was wir gestern nennen, kehren wir heute zurück. "Für wen?", frage ich. Du reichst mir die Flasche, ich trinke und sage: "Schmeckt", dabei gabst du mir dein Blut. Lächelnd faltet sich deine Seele aus, die eben, die du bestreitest, weil du nicht von Seelen reden willst, nicht vom Glauben und der Religion. "Ich
töte ihn für dich", sage ich. "Tot?", fragst du und sagst, "ist er schon." Dein Traum entblößt sich, ich gehe neben dir, du nimmst nicht meine Hand, du magst Berührung nicht. Am Bahnhof wartet die abgelaufene Zeit. "Nein", denke ich, "am Gleis wartet nur der Tod."
Wenn wir gesprungen wären ...
