Für die auffälligsten Spezis gibt es den Keller. Mit 2 Räumen. Gekachelt. Und sonst ohne. Allem. Je Raum. Rechnet man das verschissene Loch am Boden nicht mit. Den Käfer von Sony an der Decke, der um einen herumschnurrt, wenn man sich im Raum bewegt. Der schläft. Wenn man schläft. Der einem hinten rein glotzt. Wenn man den Hintern aufs verschissene Loch senkt. Nackt. Wie man ist. Voll mit Blut, Spucke und Kacke. Sperma in den Ohren. Aus dem Arsch. An der Wand. Wo man seinen Namen hinschmiert. In Rot. Oder Braun. Mit dem Eiter der Erfahrung. Und dem Tod im Gespräch. Der wartet. Sich schnäuzt. Hustet. Kratzt. Mit den Hufen scharrt. Und ab und an 21 flüstert. Wie früher der Schularzt. Der testete ob man voll bescheuert wäre, oder nur schlecht hören würde. 21! - Du Kretin. Sag schon 21! Dabei denke ich über die Liebe nach. Über dich. Und mich. Über meine Zuneigung zum Keller. Wo man seine Ruhe hat. Sogar vor Gott. Der sich im Teufel präsentierte. Der in dieser Position nicht zum Aushalten ist, war, bleibt unsterblich, bis man ein Messer nimmt und es sich in die Brust rammt. Bis ich ein Messer nahm. Ich! Um anderswo das Glück zu versuchen. Als Gott. Du. Er. So! Ach... Nenne es Hoffnung. Oder genial. Und das es wirklich stimmt, dass sich die Erde dreht. Dass es schwarze Löcher gibt. Wovon ich eins sehe. In Rot. Wenn ich mir die Brust aufreiße und das Herz erbreche. Es herausreiße. Wobei ich einen Fingernagel einbüße. Oder 2. Und Gott der Teufel 21 flüstert. Dabei habe ich nur 20. Wovon 2 auch noch Daumen sind. Und ich heute noch nicht onaniert habe. Oder mit dem Kopf an die Wand bin ... die aus meinem Fäkal geformt. Um ein Leben zu führen. Getränkt vom Urin. Samen und Speichel. Blut. Im Rhythmus von 21. Und der schurrenden Kakerlake an der Decke. Während der Teufel hustet. Gott schweigt. Von wegen 21. Ich zähle schon allein an einer Wand 168 Kacheln! Ohne die am Boden. Und da rechnete ich das verschissene Loch nicht mit. Ich schwöre. Wenn du willst.
It’s over.
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