Alle 826 Texte von Georg Maria Wilke

Ich kann nicht tragen die Last wie der Eckstein gewohnt alle Last zu tragen Ich beuge mein Haupt zu schnell bevor der ahnende Ruf aller Klagen sich sehnt nach belebtem Quell der auch meinen Durst stillt in der Stille aller Fragen Antworten das...

Worte - ausgestreut, wie Sand, sanfte, feste Zeichen, geronnen im Silikat und ewig offenbart sich Wort im Worte, für einen Augenblick. Der Einsame versteht, weil er die Worte selbst gelebt, geliebt, gelitten und sie benennt, da er die Stille...

er hockt schon an den Fensterscheiben, zieht seine Spur durch braungegerbtes Land, treibt sein Spiel mit ausgestreckter, kalter Hand, wird Bäume, Sträucher und die Gräser greifen seine Starre, die wird reifen wie ein weißes...

Hinter dem Tore meiner Kindheit liegt ein Garten, längst verschlossen ist das Tor, es lauern dort Geheimnisse, die auf mich warten, doch nirgends drängt ein Wort hervor, dass ich verstehen kann, das Bild – den Klang von diesem Garten,

Am Glanz deiner Augen erkenne ich die Verwundung deiner Seele - am Schrei deiner Kehle, den gequälten Leib. Der Klang deiner Stimme ein Wohlklang sei, der Glanz deiner Augen von allen Schmerzen frei.

Der Himmel hat keine Sprache mehr, die Wortesterne sind erloschen, die Nacht blind und träumeschwer, sprachlos – nur der Atem erinnert sich an die fernen Worte.

Hab ´ständig mich gestritten, im Leiden lag ich vorn, ich biss auf meine Lippen, trank übermäßig Korn; es reifte dasselbe auf einem Felde, die goldenen Ähren, sie schwankten als ob sie selbst ihn tranken.

Ich sammle des Schweigens süße Wonne, Lippen formen mit Genuss, nie gesagte Worte, zu einem herzgewordenen Kuss.

Und wenn der Kuss von Mund zu Mund die Lippen zart berührt, es schweigt der Rand, der nach Worten giert, es brennt unweigerlich das Verlangen, das tief im Herz schweigt – für diesen Augenblick und alle weitre Stunden, bereit sich ganz...

Sauer schmeckt der Schnee, der durch die Sinne kroch, durch eine Pfeife sehe ich mein Heimatland auf silberweißen Kufen, ich lausche den engelgleichen Rufen.

Gottlob! - der Misanthrop, sich selbst belog. Einst war er Menschenhasser, nun ist er viel gefaßter und sieht - er haßt sich selbst, den er belog, der Misanthrop.

Der Winter bricht durch graue Zweige, der Äste Atem stockt wie faules Blut, der Mond, der kalt am Himmel ruht, ein dürrer Finger im frostigen Kleide, schweigt in des Winters Abendglut.

Auf Pilgerwegen, die zerwandert sind, reibt Muschelkalk die Seelen wund. Einst ist man diesem Pfad gefolgt, um Frieden dort zu finden, an fernem Ort: Santiago genannt. Doch heute wandert man, der Anerkennung wohl gewiss, olympiareif ist jeder...

Es quält sich der Morgen mit seinem stumpfen Licht durch deine wächserne Hand, blasser Mohnsaft tropft von der Wand die zwischen Schatten und Schatten zerbricht. Der heisere Mond ruft verborgen mit silbernen Worten eine Klage am...

Der alte Sternenhimmel, mit seinen göttlichen, geistigen Wesen ist verschwunden - er ist vergessen! Der neue Sternenhimmel, mit seinen Räumen und seinen Zeiten, besteht aus Buchstaben und Zahlen und endloser Endlichkeit. Je länger...

Da teilte der Pfeil die luftige Säule, zwei Hälften stritten in windiger Eile, mit dem Zauber der Liebe.

Der Stern mit den sieben Augen zieht majestätisch seinen Kreis, er duldet keine nackte Neugier, wenn die Nacht die Träume pflügt, wie reife Erde und kostbare Samen auf die Sinne streut.

Es steigen keine Engel mehr herab, reine Worte sind sie, das Wasser zu bewegen – Gift liegt in diesem Wassergrab, einst Quelle des Lebens - ich bleibe gelähmt.

Der Tod hat keine Stimme, er ruft dich nicht, er wacht dir entgegen.

Wenn mein Mund ein erstes Schweigen sei das letzte Wort sei Herzensstille so brach das Schweigen nur der Wille: sei ganz Ton, ganz Klang, ganz Melodei berauschende klingende Fülle

Tausche nie(mals) der Worte Purpur mit den Rosentränen, die einst ein namenloses Blatt mit fremden Zeichen füllen wird, wenn der Mond dem Nebel gleicht mit seinen perlenden Rändern.

Der Mensch braucht Verse, die der Dichter schmiedet, nicht Stahl, kein Feuer, das die Welt verbrennt, es mögen Worte endlich siegen, da wo Zwietracht Hass nur kennt, um neue Zeiten zu gebären, die von dem Dichter liebevoll beschenkt.

Die Farbe schweigt wenn sich das Auge neigt und Schatten wird trostlose Fläche bleibt unbelebt wenn sie der Geist nicht in die Welt des Lichtes hebt.

Die Flamme, die das Feuer erstickt, ist nicht heißer, als die erstickte….. die Liebe, die die Liebe entzückt, ist nicht entzückter, als die entzückte….. nur der Hass ist es, der die Seele bedrückt, ein Hassender -...

Die Nacht gähnt durch die Fenster und fremde Zungen treiben nachtklare Worte ins verschlossene Herz: ein Mund - ein Sprechen. Die Nacht ist nicht blind noch ohne Weissagung für alle, die suchend sind.

Komm! die Nacht, ein zärtliches Gewebe, Linderung der Glut, deine Sanftmut, die mit tausend Schleiern sich fragend in meinem Körper regt, die Dornen sind beschnitten, mein Inneres in deine Hand gelegt, erlausche ich ein sanftes Beben.

Die sechste Stunde, Schmerz und Pein, die neunte Stunde, ganz ALL-EIN - ER sprach in die Stille: es geschehe dein Wille, ich bin dein Sohn. Die dunkle Sonne betrog die Erde nicht, stumm lag der Schmerz auf Marias Angesicht.

Die Rohrdommel schweigt, ein Halm bewegt die Welt. Das Ufergras sich neigt, wenn Schweigen lautlos fällt. Der Schweigegrund, ein Lied, das lä;ngst verklungen.

Die Rose haucht ihr Farbenkleid als betörenden Duft und weit und weiter zieht veredelte Luft, gefärbt von schönster Malerhand, wie sonst ein Regenbogen ruft, ich sie in meinen Sinnen fand.

eine verlorene Sprache, farblose Worte liegen auf dem Blatt der Königskerze, die in den Morgen brennt, dem Himmel entgegen, der noch Worte hat? fremde Worte – vergessene Worte?

Die Straßen gehen seicht und leise, in der Ferne tönt auf seine weise ein nie gehörter Gesang, an den Ecken stehen alte Weise, die zu müde für eine lange Reise, scheinbar lockt sie neuer Klang, doch sie reisen zu keinem...

Die Welt ist eingepflanzt in mir, ein Keim, der stetig werden will, und find ich außerhalb die Welt, sie ist ein Teil von mir - - das ständig auch der andre ist; des Andren Welt ist auch ein Teil, und teile ich ein jedes Stück...

Die Zeit hat eine Haut um mich gelegt zarte Schichten der Erinnerung – es liegt das Gestern tief in dem Gewebe, so dass ich heute lebe lebe! - lebe? - und auch der Morgen blüht wie eine Rose zart an seiner Oberfläche in die ich mein...

die uns täglich stets begleiten, die wir meistens übersehen, weil wir daran vorübergehen - der Kristall in deiner Hand, der farbige Schatten an der Wand, der flüchtige Flügelschlag, das stumme Lächeln, das ich mag.

Oft verstimmt sie, diese Stimme, für Augenblicke sucht sie Halt, mit den Augen in den Farben, mit den Ohren am Klang der Welt, ja, sie spricht mit leichtem Zögern das Gelebte wiederholend – wiederholend aus. Oft schweigt sie, diese...

Dein Abschied gleicht einem aufgescheuchten Vogelschwarm deine Worte sind singende Flügel so als sähe der Nachtblinde über die Horizonte ein anderes fremdes Land das sich tief hüllt in verborgene Laute in ein schweigendes Tal...

Ein aus Wortfäden gewirktes Stimmengewirr das endlich zu einem bunten vielfältigen Klangteppich gewoben – helle klare silberne Sprachbilder mit goldenen Umrandungen füllten den angespannten Raum zwischen Faden und Faden...

Du bist ein Viel von alledem, was meine Seele tief berührt, es bedarf so wenig, dass wir eins sind - für einen Augenblick.

Du bist ein Wanderer der Zeit. Setze deinen staubigen Fuß über die steinerne Schwelle, tritt ein. Es grüßt dich die Sonne, die helle, mit Brot und Wein.

Im Schatten bekommt die Helligkeit Kontur, die Dunkelheit verschleiert jede Spur - das Licht allein zeigt nicht des Wesens Kern, muss sich an seiner Grenze ganz verzehr´n, erst da wo Licht und Schatten ist gepaart wird der Wesenskern...

Durchs Fenster dehnt sich der Morgen, - weit - unberührt noch alle Fragen, kaum zu ahnen, was der Tag verspricht. Das Licht brütet seine Helligkeit am Horizont, ein Glanz, ein Farbenmeer – die Wolken, grau, durchblaut, die...

Bin ich ein Gleichnis meiner selbst und gleiche selbst mir nur so von ungefähr? Ist es vergeblich dieses nimmermüde Suchen nach sich selbst, wenn ich doch ein Teil von jedem bin – und doch getrennt?

zerreibt des Lebens Innigkeit wie groben Kiesel – es bleibt der Staub von Ewigkeit zu Ewigkeit als neuer Anfang den die Zeit geschrieben für eine neue Schöpfung dieser Welt. Erst wenn das Korn gemahlen ist wird es uns Nahrung sein,...

Ein Mobile aus Träumen schwebt, an dunklen Sternen aufgehängt über meinem Universum, begrabt nicht die Sterne, wenn sie erlöschen, begrabt die Träume auf der Milchstrasse, ein neues Weltall entsteht nicht durch...

doch taub die Ohren all der Horden, die sich brüsten und mit Gottes Wort sich rüsten, und die Welt damit verbrennen, ja sie rufen und sie nennen es ihr Vaterland: ihr Recht, das Leben anderer zu richten und fremde Kulturen zu vernichten.

Ein Rabe saß nur einfach da, auf hohem Baum, im höchsten Geäst, sein kohlrabenschwarzes Fiederhaar erhob sich, als er krächzte und sah verstohlen in die Weite in die er flugs dann eilte mit seinem kohlrabenschwarzem...

bevor das Wort im Geäst der Lunge verweilt – geboren: du bist der Name, ein Aufbruch zu dir, das Ein und das Aus, in der Mitte ein Wir.

Wenn ich des Nachts durch leere Straßen geh, die weihnachtlichen Lichter zählen meine Schatten, die warmen Fenster mit bunten Sternen seh, dann sehn´ ich mich nach einem Zuhause, das ich nie hatte!

Die Eitelkeit, sie führt auf seltsamen Wegen zu mir – zu mir - und nicht ins Leben. Der Spiegel zeigt nur mich – nur mich und wenn er dann zerbricht, bleibt tausendfach das Ich in seiner Einzigartigkeit, doch sehe ich, mein wahres ICH?...

Es hütet sich die Eitelkeit vor zerbrochnen Spiegeln, doch sieht man sie schon meilenweit die Haut, die Haare striegeln und eines Tages dann, die Falten sagen wann, ist sie zu besiegen.