Alle 826 Texte von Georg Maria Wilke

Wenn sich der müde Tag von der Last der Stunde befreit, wenn Atlas den Erdenkreisel spielend hebt und senkt und sein schweres Los bereut, wenn Prometheus, der die Menschen liebt, mit dem klagenden Feuer spielt und aller Mythos endlich vorbei...

Meine kleine, begrenzte Welt, die in meine Worte fällt, ein Licht, dass das Dunkel erhellt? – sie fällt – sie fällt – doch was sie zusammenhält ist wie ein flücht´ ger Traum, ich versteh ihn kaum, denn schon...

So sei mit deinen Worten stets auf Wanderschaft, hausiere, tausche an den fremden Türen, in einer Welt, die listig, hinterhältig dich begafft, dass du den inneren Halt begehrst, den äußeren aber wirst verlieren. So treibe nur...

Das ruhende Floß der Träume auf Gebirgsbächen der Nacht, schmaler Lichtglanz im Osten geboren - der wilde Mann Enkidu, aus Lehm geklopft und Gilgamesch, fast ein Gott, schleichen durch die Bilderflut, ruhendes Bett aus Sand und...

Aufgereihte Felsen leiten meinen Weg - altargleich wuchs der Marmorstein zum Gotte, geblendet vom Höchsten, der die Sonne schuf. Phöbus heißer Ruf schmerzt mein trübes Auge, das keinen Gott sah, der Ikarus gleich, vom hohen...

Ich kenne dich, deine leuchtende Krone fiel in meinen Schlaf. Ich war auf Wanderschaft zwischen Erde und Himmel und mein pochendes Herz wurde eine Sonne, eine Sonne zur Mitternacht. Ich sollte die Welt hüten, die als blaue Perle zwischen all...

Mensch - greife nicht zu den Sternen bevor der Stein seine Geheimnisse preisgibt!

Gelbe Sonnenblumen, ein Bett, ein kleiner Raum gefüllt mit Sehnsuchtsträumen. Geschichten, schillernde Gestalt, ein Lebenshalt? Die Seele übervoll, ein Ruhepol im Licht des Südens, das Farbe schuf und eine neue Welt, vom Duft...

Die Zypresse, spitzer Dachshaarpinsel, malt Sonne und Mond, ins Wolkenlose, der Himmel sträubt sich gegen Dunkelheit, er rauscht und flüchtet in den Tag – Zypressenbaum, du Sägeblatt, schneidest in den Himmelsdom, Luna und Sol,...

Musik flieht in eisige Luft Fagottfalter sehnen das Licht herbei schon bricht die raue Ackerkrume mit stählernem Klang entzwei faulig befreit sich der schwere Duft einer korallengleichen Blume

Vor weißschäumenden Himmelswogen kam der Neptunmond Nereid gezogen, gleich tausend wühlender Rösser, öffneten sich blanke nächtige Schlösser, die auf dem Abgrund des Meeres tosten, Wellenkämme sich dreist...

Es schläft ein Licht in jeder Rose öffnet Blatt als Lichtgestalt der süße Duft er küsst den Tag, er gibt der Blüte Halt sich zur Sonne aufzurecken die schöne Gestalt nicht zu verstecken.

Ein Garten aufgeschlagenes Buch ohne Worte namenlos nur Nähe zu mir - in mir Moos zwei Steine Kreise im Sand Spuren des Schweigens im Licht im Schatten das Wort in mir - bei mir namenlos unbegrenzt die Zeit die ungeteilte - Stille -

Der Himmel ist leer, die Erntezeit vorbei und brach das Land, die Felder sind nackt und nur das Blätterkleid bedeckt sie hier und dort. Groß;väterchen stieg aufs Dach, näher an den Himmel und träumte von dem Geigenmann....

" Gestatten - mein Beruf ist Triebbestatter und mein Name geht niemanden etwas an. Ich bestatte in Erde, zu Wasser, in Feuer und Luft. Doch liegt man erst in dieser Vielfaltgruft, bleibt nichts mehr, wonach man sucht."

Das Gedicht ist ein schweigendes Blatt, das hörbar wird. Das Gedicht ist eine träumende Gestalt, die aus dem Formlosen wächst. Das Gedicht ist eine seelische Geburt, die aus dem Nichtseienden das Seiende schöpft. Das Gedicht...

Der Gedanke ist ein Gefäß, das aus der Stille schöpft. Die Meditation ist die Leere in dem Gefäß, in dem die ganze Schö;pfung ruht.

Schon friert das graue Schattenlicht an ausgebrannten Fensterscheiben – schon zieht es die lauten Geister ins wärmende Licht sind es nur Kopfgespenster oder verlorene Wesen ohne Gesicht die nach Wonne und Behagen suchen oder ausgestreckte...

Sprachwende, Sprachwände. Das triste Mauerwerk, belebt durch Worte, die Sprache wendet sich, bildet Sprachwände, die den Sandstein aus dem Schlafe hebt, durch vieler Dichter Hände.

Einst pflanzte der Gärtner des Lebens Blumenbeete für die Ewigkeit, streute Samen der Weisheit auf das werdende Land und setzte Worte in die unschuldige Erde, auf dass jeder Keimling, jede Pflanze, eine prächtige Blüte werde....

Worte raunen durch die windbewegten Zweige. Rascheln, Flüstern, zarte Töne weht der Wind der Nacht dem Tag entgegen – die Farbenglut aller Sprachen, die Bilderwelt vergangener Zeit, erwachen im Morgendämmersein, erlangen ein...

weißer blanker Sand gehäutet liegt die Zeit im Niemandsland graue schlanke Reiher sind bereit ihre Sichelflügel steil zu heben dem Langmut von Chronos vages Leben für nur einen Augenblick zu geben

Den Namen weiß ich nicht, wie soll ich es benennen, was unbestimmt und klanglos mir durch die Sinne jagt?, als würde ich es kennen, was mich da plagt ………. Eher werde ich wie Wasser brennen, wenn mich danach jemand fragt, und so...

Du fällst nicht heraus, du bist in, aber gesondert der Sprache, das Wort in sich und außer sich in Rede – ein Gemurmel nur und ohne Namen, der Stein ist stumme Sprache – du aber kannst schweigen, weil du den Namen kennst.

Der heutige Physiko-Chemist, ein Materie- und Kernespalter, ein fossiler Energieverwalter, hat sich in Plutos Reich verirrt, sein Ehrgeiz die ganze Welt verwirrt, er dringt ins Totenreich wohl ein, zerspaltet die Materie ganz klein und...

ziehen Linien hügelabwärts – hügelaufwärts fallen in den Schoß des Horizonts purpurrote Strahlen malen einen zarten Saum an graugefiederte Schwebewolken die den Rebenboden fest an sich drücken Liebende die...

Wie erblindet ist der Himmel rachschwarz die Gestirne - es dunkelt das All nur aufgereiht prall eine leuchtende Sirene die der Dunkelheit das Leuchten stahl

Dein warmer Leib, eine Höhle mir und Schutz bevor er mich gebar, als noch das Himmelsrund in dem ich eingebettet war an deinem Leib zu enden schien.

Ich häute meine Seele – nicht Hiobs Haut ist es, die Schmerz bereitet, von quälender Prüfung tief geplagt, als Unterpfand zwischen Gott und Teufel: was habe ich in diesem Spiel verloren? das göttliche Welt und...

Das Blau der Dichterblume: Lapisschatz und blau äugt das Meer durch Wolken, Blaumeere schlafen sanft an ihrem Platz, die Blicke türmen sich im fernen Dunkelblau, das Meer schlägt blau ans Ufer und himmelblau der Wolkenschaum, ein...

Die wächsernen Tage brennen gierig der einen Nacht entgegen, spenden spärlich(es) Licht, aschgraue Zuversicht, die sich auf schwachem Eise bewegt. Die einen sagen: JA, die anderen: Nein – zum Leben, doch hoffen alle einem Ziel...

Ich gab ihm das Leben, ihr gabt ihm diesen stolzen Mut, ja, die Eitelkeit für´s Vaterland an fremde Grenzen weit - Ich gab ihm das Leben, ihr gabt ihm diesen hehren Lohn, ja, meinem Sohn - ich sah den Tod schon nah´n im fernen...

Der Stern aus Eis / malt die Stunden / ins Fenster / das Flüstern der Nacht / in der verlorenen Zeit / des blauenden Morgens erwacht / brich die gefrorene Seite / der Seele / sie war einst Flamme / im Licht / suche den Ausgang am...

Meine Eltern, fremdes Land, fremder Ton, fremde Gebräuche, sie sind Fremde in diesem Land, sie zogen aus in die Fremde – fremd sind sie geblieben; der Geruch des Tees, der Blick auf die Tundra, dieses weite schöne Land, in ihrem...

Das Funkeln der gläsernen Dornen fängt das fahle Licht des Mondes verzerrte Flammen fallen nachtwärts - - dort wartet die lautlose Stille auf ihren ersten Ton

Der Hellsichtige leidet nicht an der Dunkelheit, sondern am Licht.

Lange bevor die Sehnsucht gepflanzt wurde, hatte der Mensch einen Garten, war Frucht unter Frucht, war Vogel und Tier- lange wird er noch warten vor einer geschlossenen Tür. Was kann er dafür?

Es verbleiben gezählte Stunden, die treiben wie trockner Wüstensand. Die Zeit, ein Nadelöhr durch das die Lebensflut sich drängt und keine Stunde ist geschenkt, die wir dem Leben fliehn und im Vorüberziehn die...

Zu deinen Füßen heult der Mond, gleich einer heilig scheuen Wunde krümmt sich sein Sichelleib, das Priesterkleid erbarmt sich ferner Sterne, die Siebenzahl kränzt Schultern und das Haupt, die Stirne regt die Sonnenbahn zum...

Du bist eine Zeile (nur) in meinem Gedicht – mehr nicht? Was weiß ich (schon) von dir, von mir – sind es die Worte, die im Leben leben, ist es das Leben, das im Worte lebt? Ich bilde Sätze – doch erfasse nur die kleinste Spur,...

Verlassensein, eine Frage: Wie geht es dir? Und der Satz: Mir geht es gut! Auf den Postkarten, die der Sommer schickt.

Tage lassen sich in Stundengläser fangen, Sanduhren halten Zeit und Zeit, doch nie die Gefühle, die Erinnerungen, die damit verbunden; Worte lassen sich zu oft und beliebig austauschen, doch niemals die Inhalte, die für mich und...

für Kyrill Meine Eltern kamen aus Russland, Kamtschatka, sie zogen in die Fremde, sie sind fremd geblieben. Ich spreche fließend Deutsch, akzentfrei, habe eine gute Bildung, habe sudiert, Lehramt, Mathematik und Sport, habe das 2,...

rauchgeprägtes zersprengtes nebeltal seuchenflügelschlag fällt zu mitternacht geschwollene kugelkörper dehnen den kreis zerfallen zu tausend splitter als der nachtwächterruf zur sonne drang gespaltenes erdenkind...

Ich bin dir Gefäß und Quelle, sprach das Schweigen, der Zeitraum zwischen Puls und Atem, werde aber Stimme, wenn jemand mich bricht.

Die Rüstung ist nun abgelegt, die Narrenkappe ziert das Haupt, wo einst der Minnesang betört, ist heut die Seele taub. Es focht der Ritter seinen Kampf, mit Drachen und Getier, nun lebt der Narr in dieser Welt, kein Spaß, kein...

Welch Kunst verbirgt geheimnisvoll ihr Angesicht in sonnenlosen Räumen? Ach! träume doch der menschlich Geist den Weg Phiolen zu befruchten, als wäre er Leibesquell und Born erbaulicher Natur, nur – glasgefangenes menschlich...

Die Zeiger der alten Uhr ziehen ihre Kreise – Takt um Takt klingt jeder Zeitenschritt, Gelebtes und Gedachtes ziehen unberührt mit. Doch eines Tages dann halten diese Zeiger an, sie bleiben einfach stehn, werden sich nicht mehr weiter drehn.

Dort, wo die Worte Quelle sind, auf meinen Lippen, meinem Mund; dort, wo das frische Wasser sich wie ein Brunnen öffnet und alle Stimmen sich vereinigen und rufen – aus Tälern zum Berge, die Enge der Duldsamkeit wandeln und zwischen...

Hinter dem Tore meiner Kindheit liegt ein Garten, längst verschlossen ist das Tor, es lauern dort Geheimnisse, die auf mich warten, doch nirgends drängt ein Wort hervor, dass ich verstehen kann, das Bild – den Klang von diesem Garten,