Der Blumenmann

Es war nicht November, aber es war auch kein Sommer; es war nicht warm, nicht kalt, noch trocken oder feucht, als sie von ihm Abschied nahm. Der Tag fühlte sich geschmacksneutral an. Sie konnte nicht umhin, zu registrieren, dass alle anderen diesen Tag so lebten wie alle Tage: gewöhnlich. Das ums Eck einer in die Grube fuhr? Wen sollte das bekümmern? Das wäre nur dann, und auch nur vielleicht, ungewöhnlich gewesen, wenn sein Herz mitten am Tage auf der Straße und nicht im Schlaf entzwei gegangen wäre.

Nun war er fort. Endgültig. Nein, nicht fort gegangen sondern fortgeschickt, in eine Holzkiste gesteckt, vergraben und verbuddelt. Sie ahnte schon, als sie die letzte Hand der Wenigen am Grab geschüttelt hatte, dass sie nicht willens war, aufzuarbeiten oder Trauerarbeit zu leisten. Sie hatte in ihrem Leben gelernt, dass es vorrangig darauf ankam zu funktionieren. Die inneren Dämonen? Gingen keinen was an.

Nun waren nach seinem Tod die Monate ins Land gegangen, sie hatte ihre Pflicht erfüllt und sehr gut funktioniert. Sie sah nicht, dass sie noch verhärmter wirkte als zuvor und wenn sie jemand darauf aufmerksam gemacht hätte, dann hätte sie wohl auch nur den Kopf geschüttelt, weil sie so eine dusslige Feststellung für nicht der Rede wert gehalten hätte. Wie, so hätte sie gedacht, sollte es auch anders sein, wenn einem der Mann, Freund, Partner und Geliebter aus Jahrzehnten davonstirbt? Aber es machte sie auch keiner darauf aufmerksam. Sie musste sich nicht rechtfertigen. „Hauptsache, du gibst nicht nach und lässt dich nicht gehen; Hauptsache du gießt die Blumen, machst die Wäsche, wechselst Gardinen, putzt den Flur und pflegst dich anständig“, dass war ihr Mantra, das befahl sie sich selbst, wenn es zu still in den Zimmern ihrer Wohnung geworden war und die Dinge nur das waren was sie sind: stumm.