Es kommt in Wellen. Unerwartet. Wie aus dem Nichts. Scheinbar erahnt, gefühlt, wie ein Kribbeln im Nacken. Es war nie fort. Immer war es schon da. Das Dunkle, Irrationale, Groteske. Der menschliche Faktor dessen, was man Boshaftigkeit nennen könnte, so es benannt werden will, das Böse. Das Inwendige. Das Blutige.
Denn wir wollen wieder marschieren,
uns in Blut und Boden verlieren;
wir wollen 1 sein mit der Masse;
wir sind wir in der 1sten Klasse.
Die Bestie ruft nach dunklem Blut.
Unser Schlachtruf: blankeste Wut.
Wir sind die Barbaren aus dem Wald,
alle anderen machen wir kalt.
Ich will den Krieg,
das dunkle Geschöpf,
weil ich die Dunkelheit
doch lieben muss,
weil ich sie aus meinem Innersten
Weiß.
Es kommt in Wellen.
Die Schaumkronen glitzern schaumig hell.
Der Sog in die Tiefe ist unwiderstehlich stark.
