„Schöne Scheiße", sagte auch sie. Während mich vom Parkplatz nebenan das lustlose Summen einer Kombinat- Wasch- Geschirr- Spülmaschine (saumäßig) quälte und ich in Furcht vor mehr ’hoffentlich schleudert sie nicht auch noch’ sagte.
„Bestimmt nicht", sagte sie, „der Schleudergang ist kaputt." „Prima", sagte ich (’sagte ich’ und ’sagte sie’ sind ein – altes, liebevoll eingesetzte Stilmittel von mir um das BKA zu verwirren, das bei mir ’immer’ mitliest), bürstete mir von überall her die Haare durch und ging, damit ich, wenn Doktor Munk seinen nächtlichen Kontrollgang antrat, auf meiner Zelle war. Und ich war. Denn eigentlich bin und war ich ja nie weg. Jedenfalls nicht bis hin... Zu dem Tag eben. Doch das wissen lediglich die Insider (von euch). Also: PSST! - Schnauze halten und dran bleiben, - es lohnt sich eventuell.
Inschallah - oder: die Sitten fremder Gebräuche...
Dann stehe ich am Kopf vom Herd. Aus dem unmenschlich Hitze strömt. An der eisernen Spüle. Wo ich mir das rostige Blut von den Händen wasche. All die ekligen Gedanken. An Fisch. Und Fleisch. Der Augen Taten. Tag für Tag. Sehen die. Wie all die maroden Schiffe übers Meer. Fahren. Voll mit schreienden Menschen. Die von dort kommen. Die da hin. Wollen. Ohne schwimmen zu können. Ohne. Alles zu. Um haben zu können. Ihr sehnen - ich bekomme - endlos zu begehren. Um reich zu sein. Dort. Wo sie hingeführt. Zu der Schlachtung. Wo bald darauf das Blut hüfthoch steht. Wie bei den Schweinen die Pisse. Ihre Schreie. Die niemand will. Weil die verboten sind. Unrein. Wie die falsche Hand am (Arsch). Ihrer bis zum Hals verpackten Frauen. Zugenäht. Unbegehrt. Von oben bis unten. Deren Seelen. In Tüten. Daneben. Ihre verweibten Kinder. Von alten Männern. Wieder und wieder mit stinkendem Samen. Gefüllt. Durch die eben erst verheilten Ritzen. Langsam zu Tode gequält. Die schwarze Milch. In der Wüste blondem Haar. Das laufende Dreieck. Die Pracht der nicht-Prächtigen. Mit Krummschwert. Und baumelnden Schädeln in den Händen. Körpern im Sand. Blutigen Steinen im treffsicherem Wurf. Da kann man nicht wegsehen. Da bleibt man dabei. Wie sie kopflos. Sinnlos. Einfach so. Für nichts. Sterben. Allahu Akbar.
Hinweis: Du kannst diesen Text leider nicht kommentieren, da der Verfasser keine Kommentare von nicht angemeldeten Nutzern erlaubt.
