Getackert

Getackert

Die Fetzen meiner Haut sind an die Wand getackert.

‘The Wind of Change’ rauscht durchs Betongerüst.

Die Drohnenphalanx, die durch Schluchten düst,

Hat alles, was noch lebte, längst beackert:

Ne Salve da, ein Bömbchen hier, was geht,

Herr Präsident, wie lief die Wiederwahl!

Die Toten, die kennt niemand. Keine Zahl,

Die irgendwo – und das verlässlich – steht.

Ich flattere im Wind, Herr Bundeskanzler,

Die Sonne gerbt die Fetzen nach und nach.

Man schenkte mir nichts dir nichts richtig ein

Und lachte anderntags bei festlichem Gstanzler.

Als Leich, da atmet man ganz schwach und flach;

Doch hören konnt ich’s dennoch: Taurus? Nein.