Der Stichling

Er stichelt, er stichelt, er stichelt schon wieder -

er tut es, mit ständig sich steigernder Wut.

Sein Stich jedoch gleicht dem veralteten Mieder,

an dem hin und wieder sich Oma erprobt.

Und eigentlich tobt er, doch fehlt ihm der Mut,

die Wut rauszulassen. Drum köchelt sein Blut.

Es ist nicht ein Stich, wie mit einem Florett -

das wäre ja nett, jedoch viel zu verkopft.

Er stichelt, als ob alte Socken man stopft.

Die Nadel scheint stumpf und die Wolle wirkt bieder -

sei einziger Trumpf ist:

Er stichelt schon wieder!