Dann stehe ich da, und rauche und starre Löcher in das Luftige und mein Hirn denkt an das Fleisch, meine Testikel, Drüsen und Eingeweide denken an den Aaakt, dass es schmerzt, mein großer Zeh denkt daran und mein kleiner Finger an der Hand, alles Löcher, Mulden und Gebeule wie in einem Schweizer Käse, wie in meinem Hirn in der stromversehrten Tiefkühltruhe eines verwaisten Unterleibssupermarkts.
Mit einem scharfen Messer durch Wasser schneiden, alter Chloroformsack, gib schon Gas! Dreieckig seh´ ich`s und rund gewachst.
Ein rosaroter Schmetterling, die Flügel weit geöffnet, unverschämt lächelnd.
Der Flammenvogel fängt Feuer in der roten Dämmerung.
Wenn ich nur zwischen die Poren schlüpfen könnte, bei 69.000°.
Ein sirriger kleiner Engel ist in meinem Rotweinglas ersoffen.
Ich drücke die Zigarette aus. Weiter geht`s.
Für dich bleibt das Buch geschlossen.
© Rainer M. Scholz