Alle 1.411 Texte von Perry

wenn kein feuer vom himmel fällt flüsse nicht überfluten keine rote macht brandschatzt seuchen das vieh nicht verderben die welt nicht mit geächze untergeht die dinge nicht eintreten wie vorausgesagt liegt die schuld nicht bei...

ofenfertig gescheitelt wird es in raummeter vor unsere häuser geschüttet vielhändig getragen und in reihen gerichtet bringt es harzduft ins heimelige wenn wir an kalten tagen feuer entfachen der knistersprache des waldes lauschen

das all so schwarz und doch voller licht punkte zu spiralen gewunden, nebeln geballt. weite so unfassbar. das auge schweift bis es halt findet am nahen mond wie ich an dir.

Da ist sie wieder. Dieses Mal geht sie auf der anderen Fahrbahnseite vorbei, doch das Wehen ihrer Rockschöße fährt mir auch auf diese Entfernung durchs lichte Haar. Genau ein Jahr ist es nun her, dass wir zusammen in den gleichen...

Wie Weihrauch zieht Nebel über die Felder. An den Rainen gelagerte Früchte. Eine tiefe Sonne wirft ihr Licht über leere Flächen, liebkost trauernd mahnende Hügel. Die Zeit hält kurz inne, bevor sie zu neuen...

Wer dir eine Rennstrecke vor die Räder legt, der kennt die Leidenschaft in der Kurve zu driften und auf der Geraden das Letzte herauszuholen. Dem solltest du nicht über den Weg trauen.

Das Feld hinter dem Shopping Center scheint ihr konspirativer Treffpunkt zu sein. Wir kaufen zu deinem Einundzwanzigsten ein, es gibt Brotsalat mit Paprika und Kapernäpfel. Künftig gilt das Erwachsenenstrafrecht. Wenn du also einen...

Mit dem Schwung hoher Winde ins Blaue über den Wellen getupfte Federwölkchen, Vorzeichen einer sommerwarmen Front. Das Meer durch Dünengrashalme beobachtet, ein Endlos-Zoll Schirm, auf dem auf allen Kanälen himmlisches...

Im Schatten der Pinien stehen sie, eine Hand in der Hosentasche, in der anderen eine Zigarette, wenn sie nicht gerade dran sind, eine der Metallkugeln zu werfen. Der Platz ist sauber gekehrt, damit kein Wurf abgelenkt wird, das Cochonnet...

Wenn es still wird, nur noch dein Gaumensegel flattert, kriechen sie aus Ecken, Schränken, zerren dich aus deinem Körper, veranstalten ein Kesseltreiben. Geblendet von grünem Licht, fällst du zurück ins Bodenlose. Der...

Wir saßen auf der Düne, die untergehende Sonne im Blick. Auf den Wellen trieben Seevögel, scharten sich zum Pulk. Es dauerte bis ich alles im Sucher hatte für eine romantische Erinnerung, als plötzlich die Sonne ins Meer...

Wenn ich abends Milchholen ging, musste ich durch ein Wäldchen. Wenn Pfeifen nicht mehr half, die Buschgespenster zu vertreiben, schleuderte ich die Henkelkanne einem Propeller gleich um mich herum. Keines der Monster wagte es mehr mich...

Auf dem Bücherregal nisten Tauben. Neben Peterchens Mondfahrt, ein Anflug von Wärme zwischen Strohhalmen. Ich lasse das Fenster gekippt, allzeit bereit mit klammen Fingern eine Feder zu fangen. Auch wenn nur Gurrlaute aufs Papier...

Es heißt enger zusammen zu rücken, bald ist kein Platz mehr auf der Erde, sich zu bücken. Es sei denn, es werde noch einmal Licht und der Herr spricht: Wasser wandle dich in Land. Tsunamis werden verbannt und nur noch in den...

es ist das rote kleid, mit dem tiefen ausschnitt, der schamhafte blick, mit dem sie die rose annimmt. der angedeutete kuss auf die wange, der seinen dreitagebart streift wie eine rossige mustangstute das steppengras, beim galoppieren in die...

wenn später einmal über den beginn des neuen jahrtausends berichtet wird, erinnert sich sicher kaum jemand an uns, die wir in dieser zeit lebten und litten. über finanzkrisen und kriege wird man lesen, vielleicht vom ersten mensch...

Auf der Terrasse sitzen wir im Dunklen, blicken auf flimmernde Bilder. Die Kamera spult ab, was längst vergangen. Lachen erklingt, vermischt mit Kommentaren: „Schaut, da ist Mutter!“ Der Kleine kennt sie nur von Bildern und doch ist er...

Immer wieder werfe ich mein Netz aus, streue Liebkosungen aufs Wasser. Doch in den Maschen hängt nur fettiger Tang. Dunkel beäugt ein Kormoran mein Treiben, als wüsste er, wohin die Fische geflohen, das Plankton verschwunden ist....

auf dem fluss ziehen segelschiffe der mündung entgegen. wie aus einem gemälde jan van os entflohen treiben sie aufs meer hinaus. ich nehme den brief aus der flaschenpost, die ich mir vor jahren selbst geschickt habe. manches kommt erst...

Unsere Welt hat keine Berge mehr, das Auge verliert sich im Ungewissen. Nachts schreckst du hoch, fürchtest Stürme könnten unser Haus fortreißen. Ich halte dich fest im Arm und du duckst dich in meinen Windschatten. Es liegt...

ich stand an der reling, der blick gezogen von den wellen in die tiefen meiner selbst. über mir knatternde segel, knarzende taue, die mich banden, als du riefst mit hellem sang. es war ein feines locken, das dir die zeit entrang. so lauschte...

Als ich gestrandet am Ufer lag und die Möwen mir zuriefen: „Steh auf, die Flut kommt!“ spürte ich, wie sich Wattwürmer in meine Haut bohrten, Krabben meinen Mund bewohnten. Ich habe mich den Gezeiten gefügt und meine...

wir laufen auf spitzen, springen wie böcke, verharren wie geckos vor dem stolperdraht. wir kriechen auf vieren, winden uns schlangen- gleich, schnüffeln wie riesenratten nach tretminen (die erhalten zur belohnung bananen). wir stochern...

Windstill, die Nacht hat alle Farben mit ihrem Grau übermalt. Nur im Rascheln feuchten Laubs regt sich noch Leben. Unter sterbender Sonne, trage ich eine Schwalbe zu Grabe. Sie hat den Flug in den Süden verpasst. Und alles Licht ist...

green ocean es hingen netze aus frühem licht zwischen blättern, halmen. ihre fäden so fein gewoben, zugleich filigran gespannt, dass es aussah, als würden geisterschiffe auf der suche nach verirrten seelen dahingleiten. ich...

Jene von Menschenhand in Wälder geschlagen, für Ski-Abfahrten und Autobahnen, um schneller von A nach B zu kommen. Dabei lauern Lawinen auf Bergen und Karambo- lagen auf schneeglatten Straßen. Doch Forschritt lebt vom Blutzoll,...

Frühes Licht fällt durch die Gardinen, als ich auf Zehenspitzen zur Tür schleiche, dir einen letzten Blick zuwerfe, der dich nur streicheln, aber nicht wecken soll. Zu früh für die Wahrheit, zu spät für milde...

Schon immer habe ich mir vorgestellt, wie es wäre ein Gedicht über den alten Mann zu schreiben, der jeden Vormittag mit seinem Hund am Flussufer entlang in den Ort geht, um sich im kleinen Cafe am Stadtplatz einen Cappuccino zu kaufen....

Sie räumen den Tisch ab, auch deinen Teller. Wir wollen noch bleiben. Ich bestelle Rotwein draußen auf der Terrasse. Der Alabamasong*) dringt aus verborgenen Boxen, bringt mir den Mond näher. Nur dich nimmt er mit zu den dunklen...

immer wieder tauchen sie auf, die bilder, blenden sich ins alltägliche. es hilft nicht, die augen zu schließen, denn sie sind tief in die netzhaut eingebrannt. überhaupt ist flucht keine lösung, dieses davonlaufen wie ein...

Eine endlose Besucherschlange wand sich unter bunten Wimpeln zum Tor und mir wurde klar, es war Zoonachmittag angesagt. Auf dem Schild stand Polarfuchs, aber es war nur Losung zu sehen. Dafür flogen im Vogelvoliere Plattschweifsittiche um...

Vielleicht war es noch zu früh, als unser Morgen die Nacht auffraß. Ein tiefer Schluck und das Tageslicht wanderte scheinwerfergleich ü;ber deinen Körper, breitete sich aus wie die Milch im Kaffee. Mein Blick rührte dich...

noch lohnt es sich morgens aufzustehen, auch wenn immer weniger kinder am frühstückstisch sitzen und in nusscremebestrichene brote beiß;en, während ein automatischer kameraschwenk den täglichen blick aufs alpenpanorama...

nach dem hauptgericht ist es die stille, die halbleere weinflasche, der halb schatten auf dem gesicht, der fragt: „was gibt es zum nachtisch?“ schmal ist der grat auf dem worte um balance ringen, versuchen nicht mit der tür ins haus zu...

ein boot liegt kieloben am ufer die farbe der spanten ist abgeblättert. wie ein gestrandeter wal hat es sich seinem schiksal ergeben. kormorane auf der felszunge warten, dass die seele in den himmel aufsteigt. für einen moment hält...

wind gräbt bilder in sein gesicht, fächert sie zur galerie. nur blicke bleiben klare seen in wettergegerbter landschaft. schnee legt sich auf sein haupt, beugt es mit demutsvoller last. der schritt führt unbeirrt zur bank unterm...

morgenlicht steigt aus östlich dunklem grund, schwingt sich behänd aufs hochseil des horizonts. bergflanken erröten in sonnig purer lust, grasfinger besprengen mich mit tauem nass, sodass ich just erwach aus dampfend fliehend...

aus einzelnen kaminen steigen rauchfahnen, schließen sich tiefhängenden wolken an, die zu den großstädten ziehen, in denen abgase in schwaden produziert werden. in gärten spärliche blüten, summen bienen im...

die feuchthaut der nacht liegt auf blättern, lässt die schultern der bäume hängen. der schatten eines auffliegenden vogels fällt auf den boden, huscht lautlos davon. zwischen grashalmen filigrane netze, in denen letztes...

manchmal kommt mir saint-maxime wieder in den sinn, das unbeschwerte schlendern über den hafen. fischer mit nestelnden fingern an löchrigen netzen, die zigarette verwegen im mundwinkel, vor der grünen wand des massif des maures. am...

Die Hände auf dem Rücken verschränkt, schlenderten wir über verödete Landstriche. Versprengten Hasen gleich huschten Blicke durch wucherndes Gedankengeflecht. Die Spiegel in den Augenseen waren trüb und keine Fische...

Jetzt wo du vor den gläsernen Palästen stehst, wird dir der abweisende Blick ihrer verspiegelten Fenster erst richtig bewusst. Jeden Morgen bist du in den Bau gekrochen, hast dein Rückgrat an den Kleiderhaken gehängt, nur um...

auf dem fluss treiben stämme. dein blick klammert sich an sie, als wären es strohhalme, die dich ans rettende ufer tragen. auf dem weg liegen blätter. der wind hat sie den bäumen von den zweigen gerissen. jetzt stehen sie...

(oder schlecht gereimt ist auch lustig) Wenn Fliegen am Fenster fleißig ficken und Hyazinthen bläulich blühen, dann ist es Zeit, die langen Unterhosen auszuziehen. Die blassen Beine, jedem das seine, die wollen Bräune und...

Ungeöffnet der Brief in der Laube, wo mit keltischen Klängen das Leben verwittert. Post von der grünen Insel, die so weit und doch einmal Heimat für uns war. Wind strich übers Langgras, Schmetterlinge webten Schleier ins...

fremde unterhalten sich über hämorrhoiden. in illustrierten abgegriffene busenblitzer, kreuzworträtsel halb gelöst, ein tier mit vier buchstaben. eselsohren an den bunten Seiten. Wer leidet hier an welcher krankheit?

im spielplatz der kindheit sitzt die liebe auf der schaukel, lässt die füße baumeln. erinnern bricht durchs gebüsch, schießt mir einen pfeil ins alternde herz. wir waten durch den bach. du, den rock geschürzt. ich,...

Der Bahnsteig ist voll, auf der Anzeige verspätete Minuten. Kofferkulis sind kaum mehr zu haben. Kopfbahnhöfe geben sich ablehnend, wenn mehr Züge ankommen, als abfahren. Wir treten von einem Bein aufs andere. Vor den Toiletten...

weil man nicht weiß was kommen wird, ob wünsche wahr werden, (auf den ruf des kuckucks ist auch kein verlass) zieht es uns nicht heimwä;rts in diesen nächten, in denen die lust näher ist, als die frage, wirst du mich auch...

Die ganze Nacht hörte ich Geräusche. Das Summen der Mücken an der Straßenlampe, das Schlagen der Kirchturmuhr jede Viertel Stunde. Ich spürte den Wind auf der Haut wie er durchs halboffene Fenster griff, mir den...