Am Main flanieren Plastiktüten.
Vier stählern rotierende Windradblüten
verzischen beflissen ihr windiges Lied,
derweil ein Flieger Streifen zieht.
Waldreben schweben wie weiße Frauen
den Hang hinab. Im Himmelsgrauen
liegt deckenschwere Traurigkeit;
ein Tauber klagt dem Tal sein Leid.
Wie Spargel wächst ein Kirchturm aus den Bäumen
und flutgegerbte Sandsteinmauern träumen
dem Ufer nah von alter Macht und Pracht.
Der Tag verweht. Bald kommt die Nacht.
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