Ich suche immer noch vergeblich nach dem Anschluss. Mein Vater war der bessere Handwerker, trotz seines Jähzorns und der Willkür. Irgendwann findet man sich darein.
Dann rauche ich mich in den Schlaf, unter dem Bett der überquellende Aschenbecher aus angelaufenem, weich gerundetem Totschlägerglas. Kann man Gott lieben?
Ich durchbreche mit dem Kopf die Wolken und atme das Vakuum des Alls; wo ich meine Lungen fülle, entstehen Schwarze Löcher; wo ich ausspeie, dort wachsen Planeten; wenn ich wütend schreie, werden Sonnen geboren.
Entweder das.
Oder.
Ich werde sein wie eine Ameise. Und jeder mag mich zertreten, den es anfällt.
Vor dem Wegdämmern denke ich, ein Spaziergang am Strand von Odessa wäre wundervoll: Die russische Schwanzmeerflotte soll gehen und sich ins Knie ficken.
Wir sind alle Nutten, die, die sich nicht verkaufen, werden verhungern, oder wir erschlagen sie.
© Rainer M. Scholz
