Bevor die Möwen ihn rufen

Der Deich
kennt den Namen des Windes,
lange bevor
die Möwen ihn rufen.

Er steht,
wo Himmel und Erde
einander begegnen,
und trägt seit Jahrhunderten
die Sprache der Gezeiten.

Gräser neigen sich
vor dem Atem des Meeres.

Wildrosen
halten das Licht
zwischen ihren Blüten fest.

Schilf
zeichnet feine Linien
in die Luft.

Der Morgen
legt Silber
auf das Wasser.

Der Abend
schenkt dem Himmel
Bernsteinlicht.

Über allem

Ziehen Wolken.

Nur der Deich
bleibt.

Er kennt
das Kommen
und das Gehen.

Er hört
den ersten Ruf
der Wildgänse,

den Nebel,
der lautlos zieht,

das Schweigen
nach dem Sturm,

den Flug

einer einzelnen Möwe
gegen den Wind.

Nie erzählt er,
was er gesehen hat.

Er gibt nichts preis.

Jeder Sturm
schreibt

eine neue Falte
in sein Gesicht.

Und doch
bleibt
seine Ruhe.

Beständigkeit
ist nicht

das Bleiben.

Sie ist
die Kunst,

jeden Wind
kommen zu lassen,

jede Flut
zu empfangen,

jede Welle
wieder ziehen zu sehen.

Wenn die Dämmerung
über das Land sinkt,

stehen Himmel,
Meer
und Deich

für einen Augenblick

im selben Atem.

Der Deich
spricht nicht.

Er steht.

Und wer lange genug bleibt,

hört,

was der Wind

nie vergessen hat.

©Sigrun Al-Badri/ 2026