Sie hatte ihn schreiben lassen, ihren Lothar, der so gerne zum Kuli griff, abends, nach einem langen Tag hinterm Steuer, während sie schon mal etwas nähte oder meist fernsah.
Sie hatte es nie gelesen, was Lothar da eifrig in seine Schulhefte schrieb. Nein, mit Literatur hatte er auch nichts am Hut, als simpler Busfahrer. Aber es waren dicke Hefte, die er da ziemlich schnell füllte, immer per Hand und fein säuberlich.
„Es ist nix Dolles, Marie,“ so hatte er ihr erklärt, als sie ihn vor Längerem einmal danach fragte. „Ich schreibe einfach, damit das alles irgendwie seinen Platz hat in meinem Leben. Es ist wie aufräumen…“
Und sie hatte nicht weiter nachgehakt, zumal sie irgendwie spürte, dass es ihm gut tat. Sollte er halt abends immer ein bisschen aufräumen.
Seltsam war dann nur, als Marie eines Morgens den Küchenabfall raus brachte, dass sie drei seiner so emsig gefüllten Hefte im Mülleimer fand. Sie nahm sie natürlich heraus. Nein, nicht um sie jetzt endlich zu lesen. Sie fragte Lothar abends nur, indem sie die Hefte auf den Küchentisch legte: „Sollten die wirklich weg?“
Lothar nickte. „Ja klar, Marie. Die können weg. Ich habe dir doch gesagt: Es ist nix Dolles. Das wird keine Sau interessieren. Außerdem: Heute wird wohl niemand mehr was per Hand Gekritzeltes lesen wollen.“
„Ich kann deine Schrift lesen, Lothar. Und ich fände es schade, wenn du diese Hefte einfach so achtlos wegwirfst!“
Lothar schaute nachdenklich seine Frau an. Hatte sie schon in den Heften gelesen? Wollte sie irgendwas darin erklärt bekommen? Dieses plötzliche Interesse war ihm jedenfalls nicht geheuer. Als wollte sie in ihn hineinschauen…
Unerhört, was dann geschah. Marie griff kurzerhand das erste Heft, schlug es auf und begann zu lesen. Sie gab sich Mühe, las schön laut, und als sie kurz aufschaute – da hatte Lothar schon die Küche verlassen.
