Alle 542 Texte von BeBa

Als ich nach Wochen wieder mal auf die Straße trete, bemerke ich schnell, dass mich niemand kennt. Die Leute laufen an mir vorbei, die meisten schauen mich gar nicht an. Andere, die kurz schauen, blicken schnell weg, als hätten sie mich nicht...

Ich ertrage sie nicht mehr, diese Stille. Sie erdrückt mich, lässt mich kaum noch atmen. Eines Tages kam diese Mode auf. Sie breitet sich aus wie eine Seuche. Wo einst Automotoren heulten, ist plötzlich nur noch Ruhe. Der Rasenmäher des...

nebenan das klappern einer schreibmaschine ich schließe mein whatsapp lege das handy weg und greife zum telefon doch ich erreiche dich nicht

was bleibt ist die sonnenbrille und etwas mückenspray die wäsche ist in der maschine und die fotos auf dem handy sind auch gelöscht

mir ist nach trubel nach kino und musik nach cruisen durch die stadt mir ist nach mädchen auf den boulevards nach gin tonic in der nächsten bar mir ist statt nach geigen nach saxophon und bigband statt orchester mir ist heute so nach leben mir...

Ich stehe an der Rezeption und weiß nichts mehr. Auf welchen Namen haben Sie reserviert, fragt der junge Empfangsmitarbeiter. Mit diesem Koffer in der Hand stehe ich vor ihm. Blicke mich um, weit und breit ist außer mir kein Gast zu sehen. Ich...

ganz still ist es nur dein atem und so etwas wie schlaf ich schaue dich an alles ist anders hier und jetzt und dieser herbst

Das überrascht mich. Ich halte ein Buch in den Händen, mitten in dieser Bücherei, und finde keinen einzigen Buchstaben auf all seinen Seiten. Dabei habe ich doch noch gestern eine Lobeshymne darüber in der Tageszeitung gelesen. Ich gehe zum...

Beim Sprechen sieht er sich flüchtig im Zimmer um. Was er sucht, weiß ich nicht. Immer noch liegt die Kollegtasche in seinem Schoß, und immer noch sitzt er so da. Seit einer halben Stunde schon, seitdem ich ihn hereingelassen und ihm meinen...

Da war diese Brücke. Ein Traum, oder war das alles real? Ich weiß es nicht, denn es ist schon zu lange her. Ungefähr zwölf Jahre alt muss ich damals gewesen sein. Ich sollte die Brücke überqueren, mit einem Paket. Auf der anderen Seite,...

Ich gehe in die Küche. Setze mich an den Tisch. Darauf liegen alte Fotos, die sie am Nachmittag aus einem Schuhkarton herausgekramt hat, bevor sie gegangen ist. Auf einem wir beide, in die Kamera lächelnd bei unserem ersten Nordseeurlaub. Dann...

Als Kind habe ich Wochenmärkte geliebt. Ich bin mit meinen Eltern an jedem Wochenende auf den Markt gegangen. Ja, man hat es früher einfach Markt genannt. Kurz und bündig. Von Wochenmarkt hat damals niemand gesprochen. Und so etwas wie...

M liebt Kino. Filme jeder Art. Es darf ein Western sein oder Science Fiction, Dokumentarfilm oder Liebesschnulze. Er schaut alles, bezahlt überzeugt seinen Eintritt und hat die Investition noch nie bereut. M liebt den Moment, wenn der Vorhang...

tanzender clochard – der straßenmusiker teilt seinen hut mit ihm

von der straße helles lachen er lauscht zurück in die stille irgendwo fällt eine tür ins schloss

blick aus dem café - im herbst schaut niemand rein

An anderen Tagen geht es dir besser erwachst nicht am Morgen mit solchem Schädel grübelst nicht vergebens nach der vergangenen Nacht und wer die Rote neben dir ist An anderen Tagen gehst du geradeaus mit der Tasche unterm Arm an deinen...

um die ecke quietscht endlich die allerletzte tram noch stöhnt sommerwollust aus offenen fenstern aus der open bar dringt jazz extracool in die schwüle der nacht und eine gescheckte katze folgt mir ansonsten bleibe ich gern unbekannt

Da ist wieder dieses Klopfen. Wie lange kenne ich es schon? Wo auch immer ich bin, es findet mich überall. Jetzt habe ich mich klammheimlich mit dem Zug auf den Weg gemacht, dem Klopfen ein Schnippchen zu schlagen. Ich sitze allein in meinem...

hand an hand halten wir uns fest unser lächeln zerrinnt am horizont das meer erreichen wir um fünf vor zwölf aber die ebbe sitzt uns im nacken

früh laufe ich durch unsere straßen slalom zwischen leeren pizzaschachteln und hochglanzpolierten elektroautos verschreckt vom lärm eines weckers flitzt die schwarze katze mit ihrer beute heim vor nummer 17 steht eine blechmilchkanne ich...

das datum auf seinem kalender ist fünf tage alt noch hat es niemand bemerkt

ich mag nackte tage solche die sich nicht zieren die sich willig in nacht verwandeln

ein junges paar turtelt schon draußen in dem café an der straße die kleidung der schönen wird wieder luftiger und ich flaniere heute barfuß durch die stadt auf der suche nach dem vergessen

ich stehe mal wieder ohne koffer am bahnsteig und sehe dich vor mir deine augen die haare das lachen mein blick folgt den gleisen ich warte und weiß doch hier hält schon lange kein zug mehr inspiriert durch Edward Hopper

aus den bürofenstern glotzen totenköpfe eingangstüren öffnen sich weit aus heiligen hallen entweicht wärme überall mein name ich treibe die füße zur eile an

schreib mir dass du kommst morgen oder später du freust dich auf unsere gemeinsame zeit ich soll schon mal pläne schmieden für uns also kaufe ich ein koche französisch vor sozusagen mis en place gleich müsste der briefträger kommen

dauerregen - das kind in nachbars garten lärmt immer noch

als ich heimkehre ist da niemand die küche blank der kühlschrank leer in den regalen luft statt bücher und das doppelbett geschrumpft nur im fenster noch dieselbe sonne

warten im u-bahn-schacht aus der menge trifft mich ein blick die S3 fährt ein türen öffnen und schließen abfahrt an der wand lese ich anne ♥ jens

zwischen den büchern das foto von vater bis zum morgen erklären wir uns von angesicht zu angesicht

nach der vorstellung - an der garderobe bleibt ein hut zurück

wir sitzen in meinem sessel der merlot und ich haben uns zum glück nicht viel zu sagen er schmeichelt mir ich gebe nach und irgendwann beginnt es mit einem lachen aus längst vergangener zeit

morgens aufstehen den kaffeepot in der hand blick hinaus auf die straße deine küsse im nacken brauche ich nicht mehr ich genüge mir es wird hell draußen ich lasse die rolladen runter drehe mich um mein handy vibriert / © Bernd Balder Jan 2019

heidi klum nackt im bett mit giselle bündchen so sieht er aus der sohn von hans-jürgen wussow mallorca-stars singen für die kinder von malle-jens dazu styling tipps für kurvige frauen am rande ist wilhelm genazino gestorben zum tode von...

herbstbeginn – unser sommer im hokkaidokürbis

wieder zurück stieg ich kurz ab in der kneipe am bahnhof wo mir die tätowierte süße gleich um den hals fiel auf den koffer hatte ich übermütig einen aufkleber von paris gepinnt paris sei ihre stadt ihr traum und alles sie küsste und...

ich halte fest: blauer himmel in azur wolkenlos die frauen luftig gekleidet in den straßen das aroma von kaffee und freundlichen worten unbeachtet am kiosk die zeitung von heute

liege im Bett zwischen den Jalousien wird es novemberhell im Treppenhaus Schritte das Klackern von Damenschuhen selbstbewusst rhythmisch dann fällt die Haustür zu eine Autohupe geht das Klackern wechselt ins Stakkato irgendwo springt ein Motor...

mir gegenüber der student mit geschlossenen augen empfängt er vom smartphone die welt kabellos über seine knallroten kopfhörer knallrot und kabellos ist das heute weiß ich und schaue aus dem fenster

da ist etwas dazwischen gekommen bei uns jetzt steht dein koffer an gleis zwei mit dir und mir kommen all diese bilder von uns und überhaupt was sind schon worte

seit tagen liege ich im bett oder stehe am fenster da draußen sucht mich niemand manchmal schreie ich vom balkon dann bleibt einer stehen schaut hoch und ich verstecke mich

dunkelzeit zwischen sommer und winter draußen schweres grau die kürbisfratze auf der terrasse fällt langsam in sich zusammen und im radio spielen moody blues forever autumn

tschechow oder so liegt auf dem küchentisch darauf deine brille mit den gläsern nach oben in der luft hängt der duft von kaffeebohnen im spülbecken steht deine leere tasse was bleibt ist der gedanke an dich und die gewissheit zu spät zu sein

deine müden augen halten fest am himmelblau des herbstes irgendwo ein vogel der was auf sich hält und aus dem nachbargarten gespreiztes lachen schon legt der abend sein tuch über unser bild

laue sommerabende still lagen wir in unseren kinderbetten von der straße noch gelächter und gespräche der großen wie gern hätten wir dazugehört heute sehne ich mich zurück nach diesen momenten der geborgenheit

unsere tage misslingen sagst du bei bordeaux wüsste ich gern was das heißt doch du entkommst mir in eine zu nüchterne welt

ich steh auf dem balkon hör meine kaffeemaschine in der küche fauchen der himmel grau die straße schon feucht und die nachbarin dort drüben macht sonntags keine frühgymnastik jetzt klingelt das telefon vielleicht bist du es was für ein...

Nachts wache ich auf. Horche. Warte auf das Geräusch. Ich weiß nicht, wann es kommt. Noch ist da nichts außer dem monotonen Ticken der Wohnzimmeruhr. Vom Treppenhaus das Schleichen des Liebhabers der Nachbarin? Oder Schritte des Alten über...

ein paar schuhe am brückengeländer und mein blick hinunter in den kalten fluss der langsam im nebel verschwindet