Alle 120 Texte von unangepasste

Früher suchte meine Mutter die Bettlektüre für mich aus, und ich wurde vor die Wahl gestellt, um sieben Uhr das Licht auszumachen oder die bereitliegenden Bücher zu lesen. Meistens gefielen mir die Bücher; manchmal konnte ich mich allerdings...

Manchmal steige ich für eine Sekunde aus dem Film „Leben“ aus und schaue mir die Welt von außen an. Wie ein Sandkorn wehe ich auf und ab, hin und her. Im Lauf der Jahre bin ich mir selbst abhandengekommen. Nur noch selten tauchen Momente,...

Ich zerschneide die Nächte in mir, schwarze Sätze, die zittern; der Klang von Papier. Ich lese den Herbst aus den Venen, aus Muskeln und Herz, und ich falle ins Wort: verstrickt in ein Lied, immer wirr, immer wir.

Früher hatte ich oft das Gefühl, dass ich äußerlich schneller älter werde als innerlich. Wenn ich die Jahre nannte, die seit meiner Geburt vergangen waren, erschrak ich manchmal selbst. Heute geht es mir anders. Ich empfinde die Zahl nicht...

Je älter ich werde, desto reißender stürzt die Zeit das Flussbett hinab. Früher, als ich ein kleines Mädchen war, bewegte sie sich in feinen Wellen, und an manchen Stellen blickte ich bis zum Grund. Heute sehe ich nur...

An meinen Füßen der Schatten eines Steins. ich zücke die Gedanken und ziele ins Herz der Müdigkeit, bis der steile Aufstieg meiner Fragen mich ans Geländer treibt. Ich bin das Alte, Zitternde mit grauem Haar. Mein Jahr hängt über meinem...

Wir schweigen fließend in allen Sprachen unserer Unruhe, schütteln das Licht von unseren Schultern, sein Gewicht zu schwer für einen Tag. In der Meerenge gehen wir spazieren, werfen Fragen zu den Fischen. Zwischen Gischt lösen sie sich auf....

hängt ein dumpfer Schrei. Das Wilde zwischen ihren Silben löst ihn nicht. Bis an die Stirn reicht mir der Ruf von einst. Ich fülle ihn mit Gelb, damit die Ahnen leiser durch die Risse meiner Sprache klingen.

Als ich in die Stadt fiel, keimte am Wortstamm meines Namens schon Hoffnung. Später verzweigte sie sich und wand sich durch Schatten und Sonne. Blattwerk schützt heute den Baum vor Blicken. Von Rinde umhüllt, wächst ein Ring in die Zeit. Der...

Mein Blick hat sich an dir verfangen. Huflattichgelb flattert er im Wind. Am Horizont versilbt sich der Morgen und fällt wortschwer ins Wasser. Du greifst in sein Grau und malst mit zaghaftem Strich mein Gesicht, doch unscharf steht es im Dunst...

Noch können wir das Wort wegschweigen mit den Lippen verbergen uns im Atem der Wiese nach Süden fühlen im Schatten von Kampfflugzeugen das Heu einfahren für den Winter wenn Gedanken das Licht löschen beieinander liegen auf dem weich...

schälst du Worte bis zum Kern. Mit Morgenlippen sprach ich dir Hoffnung in die Nacht, so groß, dass sie mein Gesicht verdeckte. Heute liegen die Kerne fremd und brüchig zu meinen Füßen. Sie klappern an den alten Felgen, wenn das Rad der Zeit...

Worte brannten in meine Stirn. Am Waschtag flattert meine Haut an der Leine. Schwarz auf weiß biegt sich das Ausrufezeichen im Wind. Doch vor meinen Lippen endet die Schrift.

Wir zerfielen im Außenbereich, wo es keine Worte mehr gibt und der Asphalt heller glitzert als Blicke. Wir reichten uns das Schweigen in allen Farben, angeraute Glassplitter, die wir behutsam in unsere Münder legten. Wie wir uns nach etwas...

Sterne in den Händen, lief ich ins Feld und band mir den Großen Bären auf. Frost drückt sich mit wildem Atem an die Ackerfurchen. Unter meinen Sohlen küsst er Schollen kalt. Gras legt sich in Falten. Doch mit der Sonne schleicht sich wieder...

Ich kann nicht mehr tun, als Eisblumen pflücken und traurig sein. Hinter dem Meer hat sich die Welt verschluckt, beißt sie sich Zähne aus und wähnt sich Kapitän ins Uferlose. Heute hat mein Herz einen Sprung wie nur das Raubtier vor der...

hat mich in der Hand. Bevor der Morgen kommt, sinke ich auf das Herz rauer Felsen, von Wellen gebrochen und kalt. Ein Flüstern auf Klippen bin ich und lebe im Regen; Stunden aus Salz hängen sandig an meiner Haut. Wenn du mich findest, ist mein...

Sie zwängten mein Leben in sechsundzwanzig Buchstaben. In den Leerzeichen klangen die Töne lauter und widersprachen dem Gesang der Lerchen. Ich pflückte weiße Worte von den Lippen und legte sie in Zwischenräume. Ohne Schatten hallten sie...

ist gereinigt. Kein Holz mehr neben blanken Wänden. Wenn der Herbst kommt, wirst du ihn entzünden zwischen reifen Pflaumen und Versprechen, bevor der Wind alles fortträgt, auch dich –

Heute trägt das Meer die winterdunklen Farben auf, und Muschelreste klirren in den Stimmen. Weißt du noch, wie wir Schnee fingen, im Schattengesträuch der Zimmer, wenn Mutter uns rief; aus ihrer Hand wuchs Mandarinenduft bis in den März, als...

Du liest meine Gedanken, und der Wind blättert sie um, vielhändiges Spiel auf Dächern gegen den Takt meiner Schritte. Eine Bitte werfe ich dir zu und in den Sand. Am Strand übt jetzt der Juni mit hellem Lichtspiel Sommer. Heute Abend stirbt...

brechen Blumen, und wir fahren über Risse im Boden. Vielleicht heißt leben: mit den Birken schweigen, sich an Tage lehnen, neue Formen finden. Aus deiner Stimme wehen Samen. Du hast Mohn gestreut. Vor meiner Haut wachsen rote Zeiten....

Die Umstände haben sich verkettet. Eisenringe, die im Wind schaukeln. Hinter der Absperrung sitzt du manchmal tagelang. Aus Feuerworten fällt Asche auf Asphalt, und die Häuser atmen schwer unter der Last alter Tage.

Durchscheinend das Glück an Tagen aus Glas fliegen Vögel dagegen taumelt die Welt in der Scheibe Am Boden Federn Mein Kopf ein offenes Gelände Manchmal grasen Rehe in den Tälern manchmal liegt nur Schnee

Am Morgen löscht der Regen die Grenzen in unseren Köpfen. Mein Haar ist verwaist. Wir sitzen auf Stühlen und nehmen uns Wind aus den Segeln. Noch immer treibt Erinnerung auf meinem Sprachfluss inmitten frischer Gischt. Unsere Worte streicheln...

Und immer geht mit dir ein warmer Hauch, der sich um alle Dinge schmiegt und fast vergessen lässt, dass unser Dasein Rauch verströmt und flammt, mal stiller, mal in Hast. Nun spür ich wieder, wie mein Wachs verbrennt, und jedes Flackern fragt...

Die Vögel in meinem Kopf werden nach Süden ziehen. In Keilform versammelt fliegen sie Kreise über uns. An deinen Armen trägst du den Staub der Straßen. Von hier führt kein Weg in mich hinein, versperren Rotbuchen die Kreuzung. Fremder wird...

Die Seele von Personalleitern hat enge Wände, die Haut verputzt mit Kohleschlacke. Jeden Tag schicken sie kleine Männchen die Treppe hinab und lassen die fasrigen gurrenden Worte sammeln, die surrenden Turteltauben fangen. Sie setzen blasse...

Deine Stimme flieht über die Berge. Auf dem Gipfel liegt der Schnee kniehoch. Ich gebe dem Wind Meerworte und eine Handvoll Regen. Die Zeit ist noch nicht reif, sagst du. Sie liegt dir bitter auf den Lippen, und Kraniche sind unbekannt verzogen.

Wie vor den Blüten, wenn das Gras noch ohne Farbtupfer gebogen unter dem Apfelbaum steht und wartet, sitzen wir jeder für sich und sehnen uns nach warmen Tassen zu zweit oder dritt. Die Tage sind hungrig geworden und mager, so viel Leben, das...

in meine Hände. Bis zuletzt werfen wir eineiige Schatten übers Gras, sprechen wir von Zeiten ohne Grenzen und Falten zwischen den Tagen. Die Nacht fällt nur leise aus den Fichten, und Wind übt dort hinten am Saumpfad, trägt schwer an dem Tod...

sind Gedichte am Leben, für die ich nichts kann. Unschuldig liegen sie zwischen Buchdeckeln und warten auf den Sonntag. Später fallen ihre Worte und zersplittern, dahingeworfen in die Mitte des Weges an mir vorbei. Reges Treiben verstärkt den...

Faltest du die Nacht, den Schlaf mir vom Gesicht. In diesem Brombeerlicht steht jetzt der Tag und hält in Händen, was er dir verspricht: ein Traum, nach links gekehrt und an den Rändern ausgefranst. Du stülpst ihn über meine Schultern....

an Birkenzweigen. Auf der Kante des Sommers läufst du barfuß, wirft sich ein Lachen in deine Stimme. Worte hallen vor einem Streifen Blau, die sich erntereif in deinen Händen biegen. Manchmal greife ich nach einem, bevor der Herbst sie durch...

Ein Ziehen wohnt in meiner Stimme, wenn sie dir nachts von Sommer spricht, und Dunkeltöne hängen an den Fenstern. Du kleidest dich in Schatten alter Träume und legst mir Fremdgedachtes auf die Kissen. Und doch steht dort im Mondlicht noch ein...

in deinem Haar, doch in der Ferne hallen schon die Seesterntage. Sprich mir Gischt unter die Sohlen. Die alten Geister sind noch wach. Lass die Gedanken flattern wie ein Segel. In Wellen trägt uns jetzt dein Wort.

Da ist er wieder, einer dieser Momente, in denen rechts das Licht brennt und sie nach links rennt, an den Ort, wo Dunkelheit Kommoden und Stühle und Bücher verschluckt, wo sie allein ist und nichts sieht und dennoch verbissen sucht. Wie ein...

An der Ohnmachtsgrenze wippt ein Abendgebet im Wind. Zu jeder vollen Stunde leere ich dort Kopf und Hand. Am Krisengipfel steht kein Kreuz, war nie ein Wanderer mit weitem Blick. Ich male meine Worte schön auf Eis. Mit den Fingerkuppen streiche...

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.

Die Tücher, in denen wir unsere Wolken bargen, hängen noch klamm im Wind. Wir versprachen uns Schafe am Deich und keine Gewitter, und die Segel flatterten weiß. Nur die Sonne konnten wir nicht greifen. Unfassbar rollte sie unter dem Boot hinweg.

Ich muss mich sammeln am Bahnhof unter Lichtern im Gewühl. Dort liegt ein Gefühl zerfasert neben Jacken und Hemden. Durchsichtig treibe ich in der Luft. Ich atme nicht, werfe mich in die Kluft zwischen Gedanken, falle mitten ins Getöse. Bleibe...

Wie viele Winter trägt der Baum in seinen Ringen. Einen Schatten lang halten wir uns in der dritten Stunde der Nacht, nennst du mich Herbst und Treibholz hier am Rand der Stadt. Heute gleicht mein Schwanken den Linien in aufgeschnittenem Holz.

Ich bin von meiner Sehnsucht fort gegangen. In meinem Luftschloss ließ ich sie zurück. Sie steigt auf schmalen Stufen Richtung Glück. Ihr Angesicht ist dunkelrot verhangen. Im Dachstuhl haben Würmer alte Streben befallen. Bohlen zittern vom...

Der Garten reichte über Kontinente. Zwischen den Ländern eine Schaukel, die uns in Luftschlösser trug. Unter Himmeln dehnte sich der Tag. Heute baumelt ein Seil am Birnbaum. Vielleicht hielt es einst die Sommer der Kindheit.

Teile ich die Zeit, bis Wind mir Stunden von den Lippen weht, und Kiesel rollen mit den Tagen. Noch brennt Feuer auf den Jahren, folgst du Aschezeichen, die uns leiten. In deinem Hut trägst du das Meer.

Als ich unsere Liebe vom Zaun breche, um sie mitzunehmen in Taschen mit weichem Futter, erhasche ich noch einen Blick von dir. Du weichst zurück und gleichst dem ersten Schnee. Ich gehe, bis mein Zeh sich an dem Wortstamm stößt, der abgesägt...

in Tuschegläsern und ließen die Farben bis in die Nächte rinnen. Deine Stimme fiel aus heiterem Himmel. Ich sammelte sie von Hinterhöfen und blies sie in den Klang der Bäume. Manchmal stehst du noch am Zeitfenster alter Träume. In deinen...

Vor lauter Bäumen sehen wir uns nicht mehr, flackern zwischen Lebensentwürfen. Mit den Augen tasten wir Fanggebiete ab, in denen Lieder auf Grund laufen. Kinder spielen mit Ankern und wühlen im Sand, wickeln Zukunft um die Finger. Wir kauen am...

Heute Nacht war ich tagelang wach, lehnte mich an die Wüstenhaut meiner Träume. In Gedächtnislücken kroch ich mit dem Rücken zuerst, zückte die letzten Tagesreste und warf sie zurück. Hier streckt sich ein Ort bis auf die Spitze meiner...

Schürfwunden bilden sich auf unseren Träumen. Im Schatten der Worte haben wir keine Gesichter, tragen wir den Schal enger um den Hals. Unsere Zukunft steht in den Seesternen, und das Meer spricht nur noch leise vom Verschwinden und allem, was...