Er erzählte mir neulich in vertrauter Runde er sei zwar alt (Posthumus), aber reich und zufrieden. Ich sagte ich sei nicht alt und glücklich, sondern irre und alleine. Irgendwie degeneriert waren und sind wir wohl beide. Ich ab und an fett depressiv, - heulend soweit das Auge reicht. Munk dagegen bräuchte eigentlich tag- täglich psychotherapeutische Hilfe; ich kann schon förmlich seinen Krebs riechen. Prostata. Endstadium. Stelle das unter anderem daran fest, wie seine Pisse riecht. Sein pfeifend, in die Hose abgehender Stuhl. Also hat er schon Metastasen im Darm. Im Dingsda. Gehe deswegen auch nicht mehr mit ihm zusammen aufs Klo. Das ich wegen der Herausforderung Goldküste nannte. Jetzt aber nicht mehr. So neurotisch und allein. Ja, aussteigen ’wie- auch- immer’ ist meist eine gute Entscheidung. Ich belese mich dazu gerade in Oskar Roehlers ’Herkunft’. Eine Familie, drei Generationen, die Geschichte der Bundesrepublik Deutschland. Das ich nicht lache.
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