als ich einst in skibutti dem teufel in den krieg kotete

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3 Tage frei am Stück. Nur nachts nicht. Um 23 Uhr muss ich zurück sein. Mutter will die Kinder zählen. Du weißt schon. Und möglichst nicht besoffen. Also musste es was anderes sein. Meth. Und ich wusste, wo. Und wie. Kannte den Scheiß. Kleines Tütchen Plastik für einen Tag. Morgen was neues. Auf dem Klo vom Kaufhaus eingezogen. Ist und war der Tag mein Freund. Und nur ein paar Schritte weiter der Schwulenladen. Wo ich einen der Familie (vermute/te). Scheiße. WUSSTE! Du. - Du erinnerst dich nicht an damals? - Hier: ich war’s! Ich habe die Schule gemacht. Und diese Wichs-er-familie war Schuld. Der schwule Sohn von dem Kretin. Jetzt weißt du’s wieder, was? Das meine Eltern hops gegangen sind, als ich in der Psyche saß. Beide. Und der Scheißer noch lebt, der das zu verantworten hat. Ich weiß es. Du weißt es. Er weiß es. Und. Der Klapsen- Therapeut/er weiß es. Und deswegen hat er gesagt, mich ermahnt (süß, nicht?) ich solle keinen Scheiß bauen. Ehrlich; der Idiot. Denn schon beim ersten Mal Ausgang lief es schief. Meine Schuld. Doch heute ist heute. Auch wenn es Jahre gebraucht hat. Der Schritt ist getan. Die Nase Meth fett. Gepisst habe ich auch. Brauche nur noch ihn. Gen! S/ein Scheiß- Name. Frag/te eben am Tresen nach. Damit der mir nicht durch die Lappen und so.

 
Ne. Gen ist noch nicht ... kommt aber noch. Bestimmt? Bestimmt! Okay. Cola. Mit was drin? Ohne. Keine Minute später ist Gen da. Kenne ihn abstrakt vom Foto. Dachte ich. Bild. Zeitung. Juwelen- Raub. 18 Monate auf Bewährung. Sieht aber doch anders aus. Anders. Wegen (oder mit) seiner abrasierten Augenbrauen, Lidschatten. Kleine/r Mike/l Jackson- Nase. Stups, ruft die, - was bin ich niedlich. Wie die angehobenen Lippen. Geschürzt. Super. Schlank. Enge Klamotten an. Schwanz betont. Und Gold überall. Und zwar genau hier. Wo Wirt Chris (ohne doppel- SS, trotz Nazi- Militär- Klamotten am Haken) das Zeug verticken wollte. 2 Millionen. An einen Zivilbullen. Wie bescheuert muss man (überhaupt) sein? Hätte ich besser gemanagt. 2 Millionen. Ey! Mann. - Nur Idioten hier. Wie Gen. Der mich sieht. Voll verpeilt. Aber nicht kennt. Der mich für eine neue Stute hält. So geil, wie ich aussehe. Klamotten sagen eben. Alles. Heben Arsch und Schwanz. Machen das Teil dicker, länger, saftiger. Lasse/n es in einer Brother- Jeans feucht werden. Und es war. Feucht. Ist geil. Und wie Zungenkuss. Nass. Mit zitternden Nasenflügeln. Der Macker - der Musel- Nazi- Groß- Familie. Mit dem bekannten Rapper. Als Aushängeschild. Wie nett ’wir’ sind. Der aber auch nur Scheiße baut. Nur nicht schwul ist. Schwul ist einzig Gen. Was keiner wissen soll. Araber, weißt du. Hochnervöse Pferde. Rassig. Lange Schwänze. Um die Fliegen zu verscheuchen. Dicke Eier, die Hengste. Wofür ich ein Messer habe. Happy- Night. Das ich nach getaner Arbeit an der Anstaltsmauer eingrabe. Mann! - Nach getaner Arbeit! Also. Flagge gezeigt. Arsch rund gemacht. Sack in der Hand. Ding massiert. Und sehen, wie er GEIL wird. Nun komm schon... auf einen Fick! GEN! Der GEILE. Und der kommt. Fragt. Nach nebenan? Parkplatz?! Ja. Nach nebenan. Gerne. Obwohl mir ein bisschen Flau im Magen ist. Als ich ihm außer Sichtweite den Deckel aufklappe. Und er stöhnt. Nicht abwarten will. GEN - DU GEILE SAU! Während ich ein paar Bilder schieße. Schwanzlutscher. Für deine Familie. Whats App. Süßer. Du. - Und ihn dann finishe. Kein Zweifel. Blut. Aus seinem (halben) Ding. Wie bei Münchhausen/s Kruzifix. Türken. Läuft der Saft. Vorne hinten. Seitlich. In die Polster der Karre. Ans Fenster. Als ich den blutigen Lappen in die Stadt- Landschaft entsorge. Meine Hände an seiner Jeans abwische. Und er unfroh rülpst. Du Sau. Du bist tot. Tot. Verkehrt in den Tatsachen. Er dazu röchelt. Vor Lust. Nein? Na dann weißt du ja. - Doch der weiß nicht/s. Erkennt mich nicht. Hält mich für Schneewittchen. Als ich ihn mit Meth füttere. Nun komm schon. Stirb. Body. Und er kommt und stirbt. Mit jedem Blutstoß ein wenig mehr. Ja. So ist’s recht. Krächzen die Raben auf der Linde, die eine Eiche ist. Eine Kastanie. Ein Kreuz Gottes. Unter dem nichts wächst. Außer nichts. Das dort wächst. Und das bin ich. ’L'état c'est moi!’ In etwa. Doch entgegen der Legende soll Ludwig diesen Satz nie gesagt haben. Er soll im Gegenteil auf seinem Totenbett gesagt haben: ’Ich gehe fort ...’ – Wikiquote -

Also gehe ich. Hasta la Vista, Baby - auch ein grandioser Idiot vor dem Herrn! Sitzt der eigentlich wegen Mord im Knast? Doch Gen antwortet nicht. Ausgespielt. Rapp- er - freund. - Klingt einfach großartig. Oder?! Ja, über den Wolken werden die Probleme ganz klein...