Selbstvollstreckung

Da war nur eine Tür,
die für seine Stimme
geschlossen blieb.

Das war alles.

Kein Schwert.
Kein Verrat.

Doch in ihm
begann etwas zu arbeiten.

Wie Salz
im Mauerwerk.

Er legte seine Kränkung
nicht ab.

Er trug sie,
bis sie Gewicht bekam.

Dann schleppte sie ihn.

Bald sprach er
nur noch in Brandspuren.

Jeder Satz
eine Beschädigung.

Jeder Gedanke
ein Werkzeug.

Er nahm Maß
an ihrem Schweigen

wie ein Henker
am Halsumfang.

Und während er
an ihrer Schuld
zu schnitzen glaubte,

höhlte er sich selbst aus.

Die Wut fraß präzise.

Er setzte seine Hölle
in Bewegung.

Zahnrad für Zahnrad.

Ein Werk
aus Argwohn,
Unterstellungen
und nächtlichen Prozessen,

er war der Richter.

Tag für Tag
verurteilte er sie.

Tag für Tag
vollstreckte er das Urteil
an sich selbst.

Seine Gedanken
liefen heiß.

Die Lager fraßen sich fest.

Nichts drehte sich mehr
außer der Raserei.

Als er schließlich
zum Schlag ausholte,

war längst nichts mehr da,
was er hätte treffen können.

Die Frau ging weiter,

ohne sich umzudrehen.

Nur er stand noch dort.

Mit den Trümmern
seiner Besessenheit.

Mit den Aktenbergen
eines Verfahrens,

dessen einziger Angeklagter
er selbst gewesen war.

Da verlor er

erst den Blick.

Dann den Namen der Dinge.

Dann Kopf und Kragen.

Und die Hölle,

die er gegen sie
errichtet hatte,

schloss sich hinter ihm

mit der lautlosen Präzision
eines Schlosses,

das von innen zufällt.

@Sigrun Al-Badri/ 2026