Alle 121 Texte von unangepasste

Manchmal wünschte ich, ich könnte einen Tag noch einmal wie ein Kind erleben. Doch Jahr um Jahr beschleunigt sich das Tempo der Zeit. Nur Träume dehnen heute noch die Stunden, und hin und wieder, wenn ich mich tagsüber aus den Augen verloren...

1.  Mein Danebenjob I: Erste Erfahrungen als Putz- und Küchenhilfe | 313 , 3 mit 2 
2. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 627 , 5 mit 5  1  
3.  Mein Danebenjob III: Wie unangepasste versucht, zur Sekretärin zu werden | 368 , 5
4.  Mein Danebenjob IV: Ein Haar im Waschbecken und ein Sohn in Afghanistan | 382 , 5 mit 5  1  
5. Wie wir werden, wer wir sind, oder: Zwischen Nebenjob und Danebenjob | 78 , 3 mit 2 

Die Tücher, in denen wir unsere Wolken bargen, hängen noch klamm im Wind. Wir versprachen uns Schafe am Deich und keine Gewitter, und die Segel flatterten weiß. Nur die Sonne konnten wir nicht greifen. Unfassbar rollte sie unter dem Boot hinweg.

Ein Ziehen wohnt in meiner Stimme, wenn sie dir nachts von Sommer spricht, und Dunkeltöne hängen an den Fenstern. Du kleidest dich in Schatten alter Träume und legst mir Fremdgedachtes auf die Kissen. Und doch steht dort im Mondlicht noch ein...

Endlich reibt sich der Verstand den letzten Schlafsand aus den Augen. Widerspenstige Gefühle fallen zu Boden. Und doch, im Muster gleicher Fliesen bleiben sie liegen. Eingekachelt denke ich in ihren Rastern.

Es gab Menschen, in denen die Zeit schlief. Sie blinzelte morgens einmal in die Dunkelheit des Körpers, drehte sich um und schloss die Augen erneut. Der Atem ging so gleichmäßig und leis, dass ihre Anwesenheit aus den Köpfen verschwand. Mit...

Ich muss mich sammeln am Bahnhof unter Lichtern im Gewühl. Dort liegt ein Gefühl zerfasert neben Jacken und Hemden. Durchsichtig treibe ich in der Luft. Ich atme nicht, werfe mich in die Kluft zwischen Gedanken, falle mitten ins Getöse. Bleibe...

Da ist er wieder, einer dieser Momente, in denen rechts das Licht brennt und sie nach links rennt, an den Ort, wo Dunkelheit Kommoden und Stühle und Bücher verschluckt, wo sie allein ist und nichts sieht und dennoch verbissen sucht. Wie ein...

An meinen Füßen der Schatten eines Steins. ich zücke die Gedanken und ziele ins Herz der Müdigkeit, bis der steile Aufstieg meiner Fragen mich ans Geländer treibt. Ich bin das Alte, Zitternde mit grauem Haar. Mein Jahr hängt über meinem...

auf den Schultern, und die Zeit band sich Blüten ins Haar. Doch im Fluss hatte sich eine Bank gebildet. Als der Herbst kam, saß meine Sehnsucht auf Sand. Das Wasser alterte, und der Wind sprach ins Blaue. Ich legte Blätter zwischen Worte....

I Ich schlafe auf zwei Betten. Auf dem einen liegen meine Beine, Arme, angewinkelt und in Decken. Auf dem anderen ruhen meine Gedanken. Mein Was-wäre-wenn. Ich war schon immer Konjunktivdenker. II Als dich der Türrahmen ausspie, in den Hausflur...

Ich trage eine Mauer in mir und einen Wassergraben. Worte fallen in meine Tiefen und drehen Kreise. An alten Ufern sitze ich und angle. Manche Buchstaben werfe ich zurück. Graue lege ich auf den Boden der Wirklichkeit und wende mich ab....

hinauf auf Dächer, bauten Wortleitern, und doch war unsere Heimat das Gras unter den Füßen und die Hecke, die das Spiel umschloss. Im Buchsbaum: eine Amsel, die den Sommer in der Kehle trug.

Auf die Erinnerung fällt Schnee. Ich laufe hindurch, bei Nacht und ohne Licht. Jemand hat Gedanken umgestülpt, mich mit dem Schuhanzieher tief hineingedrückt. Ich gehe damit stumm im Kreis. An meinen Händen hängt noch der Gesellschaftszweck...

ist Balancieren über ein Seil, gespannt über einen Abgrund. Jeden Tag läuft sie darüber, die Arme ausgestreckt wie Flügel, um das Kippen mit einem Hauch an Freiheit, den sie ihr geben, zu verhindern. Wird sie durchkommen...

Heute Nacht war ich tagelang wach, lehnte mich an die Wüstenhaut meiner Träume. In Gedächtnislücken kroch ich mit dem Rücken zuerst, zückte die letzten Tagesreste und warf sie zurück. Hier streckt sich ein Ort bis auf die Spitze meiner...

Wir greifen die Nacht und streifen über Hänge, schenken uns kein Wort. Am Morgen hängen Schneesterne an den Zweigen, so kalt atmen wir ins Land. Ich aber trage einen Hauch Sommer in den Taschen; seine Wärme hält mir noch die Hand.

Gekentert ist mein Boot an deiner Klippe. Zu ungestüm hast du den Fuß hinein gesetzt. Es schwang hinauf wie eine Wippe und warf mich ab; jetzt treibe ich allein. Die Algen sanken tot zum Meeresgrund, als deine Füße in das...

„Grüß Gott, meine lieben Enkelkinder!“ Meine Großmutter steht im Türrahmen und streckt die Arme in die Höhe. Ich reiche ihr die Hand, schlüpfe in die unbequemen Fellhausschuhe, in denen ich stets das Gefühl habe, auf Absätzen zu...

Wie vor den Blüten, wenn das Gras noch ohne Farbtupfer gebogen unter dem Apfelbaum steht und wartet, sitzen wir jeder für sich und sehnen uns nach warmen Tassen zu zweit oder dritt. Die Tage sind hungrig geworden und mager, so viel Leben, das...

Ein Teil von mir, dir zugeneigt am andern Ufer, bricht Äste und legt sie als Brücke über den Fluss. Sie biegen sich in die Tiefe. Auf Kieseln liegen Blätter von mir, abgefallen, welk, Opfer für ein Stück Verbindung zwischen uns. Vorsichtig...

hat mich in der Hand. Bevor der Morgen kommt, sinke ich auf das Herz rauer Felsen, von Wellen gebrochen und kalt. Ein Flüstern auf Klippen bin ich und lebe im Regen; Stunden aus Salz hängen sandig an meiner Haut. Wenn du mich findest, ist mein...

Wieder starre ich Feuer in dein fehlendes Gesicht, umtanz deine Augen mit züngelndem Blick. Nur die Möbel starren zurück, sprachlos und kalt. Der Funke erlischt, und ich wollte doch deine Glut entfachen.

Mit einem Glas Wasser spülte Herr Altentaler den Unmut hinunter, nahm die Jacke vom Haken und machte sich auf den Weg. Er wusste, dass er einen Fehler begangen hatte. Alles war rechtmäßig, die Abmahnung, die er gestern im Briefkasten gefunden...

Durchscheinend das Glück an Tagen aus Glas fliegen Vögel dagegen taumelt die Welt in der Scheibe Am Boden Federn Mein Kopf ein offenes Gelände Manchmal grasen Rehe in den Tälern manchmal liegt nur Schnee

Noch können wir das Wort wegschweigen mit den Lippen verbergen uns im Atem der Wiese nach Süden fühlen im Schatten von Kampfflugzeugen das Heu einfahren für den Winter wenn Gedanken das Licht löschen beieinander liegen auf dem weich...

Mein Blick hat sich an dir verfangen. Huflattichgelb flattert er im Wind. Am Horizont versilbt sich der Morgen und fällt wortschwer ins Wasser. Du greifst in sein Grau und malst mit zaghaftem Strich mein Gesicht, doch unscharf steht es im Dunst...

Die Seele von Personalleitern hat enge Wände, die Haut verputzt mit Kohleschlacke. Jeden Tag schicken sie kleine Männchen die Treppe hinab und lassen die fasrigen gurrenden Worte sammeln, die surrenden Turteltauben fangen. Sie setzen blasse...

Nicht nur in weltlichen Dingen waren meine Eltern streng. Sie hatten auch einen tief verwurzelten Glauben, der früh in ihnen verankert und von Generation zu Generation vererbt wurde. Für meine Vorfahren war es selbstverständlich, dass es ein...

Rot färben sich die Lippen der Zeit, und während sie mich noch sanft liebkost, fällt sie für immer mit dem Herbst. Einst trug sie Flügel aus Schöpferkraft, doch Feder um Feder verwehte mit den Jahren. Still sinkt ihr...

Ein Ast brach knackend in meine Hände, als ich an einem glatten Wintertag den Halt verlor. Am nächsten Morgen schnitzte ich aus dem toten Holz einen Löffel. Tagein, tagaus fütterte er mich mit Buchstaben, die in meinem Magen heulende Gedichte...

Als Pfosten im Schnee, jeder für sich, stehen wir am Ende unsrer Tage, in den Himmel stakend, und nur die Wolken hören unseren Ruf. Um uns schneidet der Wind Fasern von unserer rissigen Gestalt. Ich versuche, sie zu fangen und lerne leimen,...

Warum ein Puzzlestück sein, das passt, fragst du, und ich ziehe die Kapuze über und ändere meine Form. Ob ich mich an eine andere Stelle lege, willst du wissen. Ich zucke mit den Schultern und lehne mich ganz dicht an dieses Fenster, als...

Sie zwängten mein Leben in sechsundzwanzig Buchstaben. In den Leerzeichen klangen die Töne lauter und widersprachen dem Gesang der Lerchen. Ich pflückte weiße Worte von den Lippen und legte sie in Zwischenräume. Ohne Schatten hallten sie...

„Ich möchte, dass sich die Person meldet.“ Der Lehrer ließ seinen Blick durch die Klasse schweifen, dann richtete er ihn einen Moment zu lang auf mich. Er meinte doch nicht etwa …? Das konnte nur ein Missverständnis sein. Oder hatte...

So sehr ich es auch schätze, wenn andere für mich putzen – sobald sie anfangen, einem Aufräumwahn zu verfallen, ändert sich meine Einstellung grundlegend. Meist ist ihr Bedürfnis nach Ordnung von einer speziellen Vorstellung geprägt. Wenn...

Manchmal steige ich für eine Sekunde aus dem Film „Leben“ aus und schaue mir die Welt von außen an. Wie ein Sandkorn wehe ich auf und ab, hin und her. Im Lauf der Jahre bin ich mir selbst abhandengekommen. Nur noch selten tauchen Momente,...

Du bist Luft für mich, sagst du, doch ich gehe dir gerne durch und durch.

Ich habe mich beiseitegelegt, auf Gletschereis, um mich nicht an einem Frühlingsmorgen verdunstend ins Sonnenlicht zu mischen. Nie stürze ich und flute. Meine Umgebung bleibt für immer kalt. Gewohnheiten schleichen mir katzenpfotig...

Sie fügte sich so geschmeidig in die immer kleiner werdende Normalität, wie der Begriff von Experten definiert wurde, dass jeder Spaziergänger sie fast übersah. Doch da sie nichts hatte, woran man sich stoßen konnte, gab es auch keinen...

Babysitter hatten es bei uns nicht leicht. Nicht nur, weil sie vier Kinder auf einmal zur Ruhe bringen mussten; vielmehr wurden sie von Zeit zu Zeit auf die Probe gestellt, insbesondere wenn sie das erste Mal mit uns allein waren. Wir schliefen...

Als ich vor meiner eignen Tür stehe, mit Falten auf den Wangen und Träumen in der Hand, öffne ich mir nicht. Zu fremd lächelt mir mein Spiegelbild im Glas entgegen. Ich möchte alte Blätter aus mir herausholen und vor...

Der Garten reichte über Kontinente. Zwischen den Ländern eine Schaukel, die uns in Luftschlösser trug. Unter Himmeln dehnte sich der Tag. Heute baumelt ein Seil am Birnbaum. Vielleicht hielt es einst die Sommer der Kindheit.

Als ich in die Stadt fiel, keimte am Wortstamm meines Namens schon Hoffnung. Später verzweigte sie sich und wand sich durch Schatten und Sonne. Blattwerk schützt heute den Baum vor Blicken. Von Rinde umhüllt, wächst ein Ring in die Zeit. Der...

An manchen Tagen ist alles zu unklar, zu weit weg. Die Sonne berührt mich nur durch Ritzen in einer Bretterwand. Der Himmel schwebt weit oben. Sommerwolken rasen in die Unendlichkeit. Die Schlange am Bäcker erscheint zu wirr, zu...

Den Wolken ist mein Kuckucksheim zu schwer. Immer tiefer sinkt es in die Täler. Mit der Sichel mäht der Mond die Gräser am Gemäuer, und der Wind trägt sie als Sommerträume in den Dunst. Als dann die Dunkelheit das...

ist das Weiß der Stille, wenn der Morgen erblasst. Dann schweige ich bei den Steinen, verstehe die Lippenblütler und sehe mich werden. In allen Dingen liegt ein Wort. Ich pflücke keines, lasse reifen.

Die Fluten des Meeres gleichen meinen Gefühlen, und ich bin Sand. Ich liege still am Grund. Doch wenn der Wind von außen zischend in mich greift, heben die Wellen Körnchen, wirbeln mich um und decken zu und wühlen tiefe...

Bis heute dachte ich, mit zweiundzwanzig zählte ich zu den jungen Leuten. Zwar war ich längst kein Kind mehr; Apothekenratgeber, tägliche Gemüseportionen und Mittagsschlaf blieben mir jedoch fremd. Leider wurde dieses Weltbild schlagartig...

Ich bin von meiner Sehnsucht fort gegangen. In meinem Luftschloss ließ ich sie zurück. Sie steigt auf schmalen Stufen Richtung Glück. Ihr Angesicht ist dunkelrot verhangen. Im Dachstuhl haben Würmer alte Streben befallen. Bohlen zittern vom...